Ce voile éthéré n'existe pas : les gens ne le voient pas parce qu'ils ne le veulent pas. Ils refusent d'embrasser l'existence des monstres, de croire aux démons et aux anges, de ces puissances qui le dépassent. Ils sont les aveugles qui se plaisent à leur obscurité. Ils n'auront pas le choix : les ténèbres transcendent à la lumière.

L'art de communiquer est si méconnu. Ils gardent leurs secrets immémoriaux, ils cachent dans l'ombre leur part singulière, ce qu'ils ont de monstrueux, de satanique ou de divin par crainte de la destruction ou de la folie prétendue. Ils ne comprendraient pas, ces autres, ils seraient trop effrayés... Et pourtant, ils vont devoir l'accepter.

Ces autres qu'on nie être soi. Ces autres si différents et si proches à la fois. On les vénère, on les décrie ; on les blasphème, on les maudit. Ils n'apportent ni la paix, ni la guerre. Ils veulent vivre et survivre, laissez-les entrer.

Dessinées, façonnées, ébauchées, ces sculptures ont des contours graduellement nets, progressivement distincts. Leurs visages immaculés ne se parent d'aucun sentiment, ni d'aucune vie. Il suffit de les effleurer pour que s'ouvrent leurs yeux de cristal et que du monde, ils assimilent les dangers et les opportunités, main prise dans celle de leur guide.

Une inspiration, brusque, brise le silence. C'est le premier cri d'un nouveau-né aux yeux corrompus, imprégné de ce qui hante Last End. C'est le berceau d'une âme, la genèse d'une trame brumeuse qui éclot avec la violence d'un miroir qui se brise.

Last End accueille en son sein tant d'esprits malins, d'inspirations innocentes et d'humeurs liantes. Dans la valse des pantins, les ficelles se mêlent, se tranchent et les poupées se libèrent. Un démon attise les flammes dans leurs prunelles, un ange veille, inflexible, la chasseur guette la créature qui sommeille, un exorciste adjure la sorcière. Le Créateur ne contrôle plus ces êtres. Leur libre arbitre est maître.

Sanctuaire du Cénacle, autrefois le centre des grandes administrations et des organes directifs du monde de la magie. Aujourd'hui, la dimension de poche est frappée d'autarcie, cercueil jalousement refermé sur les trésors de l'Envers, tâchant de les protéger contre l'entité qui, mortelle, s'empare du monde extérieur...

La ville ravagée par la glace est jonchée des cadavres. Température au zéro absolu, c'est un désert humain où rien ne résiste. Les fenêtres se brisent, les canalisations explosent. La ville se transforme en ruines sous un ciel illuminé par la mort gelée... elle rampe lentement vers le reste du monde, affamée, bien décidée à éteindre toutes les flammes de vie encore hors de sa portée.

Terres étranges et jamais foulées... Qui sait ce qui s'y trouve ?

Pour l'hilarité générale, des éclats de rire aux larmes, il est possible d'échanger, de partager, de débattre avec pour maître mot le respect. Les préoccupations des uns sont les préoccupations des autres, il arrive même qu'elles soient liées et que d'un complot vous soyez les sujets.