Souvenir d'hiver | Début décembre 1990

Des murmures, de doux murmures emplissaient son esprit. La tête penchée sur le côté, Morghann contemplait par la fenêtre le cimetière familial, les tombes recouvertes d'une petite couche de neige. Leurs Voix lui parvenaient, et il avait l'air d'un enfant fou, stoïque de la sorte, silencieux. Il les écoutait et ça devait bien faire déjà une bonne heure. La porte s'ouvrit, il sursauta, quitta brusquement son état de léthargie. Il se retourna vers la personne qui entrait dans sa chambre et le dévisagea. « Père. » souffla l'enfant, encore assommé par ces Voix intrusives qui essayaient de lui parler, alors qu'il les sommait de se taire. Il n'eut pas besoin de recevoir d'ordre pour suivre son paternel jusqu'à la chambre de son frère. Howard montra son visage avant de suivre également. Ils étaient si semblables, si bien habillés, si droits, si nobles. Ils étaient de parfaits petits princes. Morghann fixait le dos de son père avant de poser ses prunelles noires sur son aîné avançant à ses côtés. Un instant, il lui prit la main, comme pour avoir son regard, lui rappeler qu'il l'aimait, avant de relâcher tout aussi rapidement et de baisser la tête. Depuis sa plus tendre enfance, Morghann avait toujours éprouvé à la fois une certaine attirance et un violent rejet à son égard. Il le fascinait, il l'adorait et pourtant, il s'en insurgeait. Ses agissements envers lui le démontraient : il cherchait sa proximité mais lorsqu'il l'obtenait, il l'éloignait. Avant de revenir vers lui et le rejeter encore. C'était un cercle sans fin.

Dans le grand salon, les jumeaux prirent place... Pour écouter. Tant de monde venait voir Pryam et les garçons apprenaient probablement à gouverner. Il n'en demeurait pas moins vrai que Morghann s'y ennuyait profondément et finit par se perdre dans une contemplation pensive du profil de son frère assis sur le canapé, près de lui. Il avait envie d'aller au cimetière, son père l'avait interrompu dans une conversation mortuaire et l'enfant commençait à en ressentir le manque à la manière d'un toxicomane. Il laissa lentement sa tête de poser sur l'épaule d'Howard, fermant les yeux, satisfait du bien-être que lui procurait le contact avec son aîné et puis, progressivement, une boule au ventre vint le hanter. Il s'écarta dans un sursaut, giflant son jumeau au passage, comme si tout ceci était de sa faute et s'en fut en courant comme une vierge effarouchée, sous un lourd soupir de la part de son père. Pryam, comme Howard, devaient en avoir pleinement l'habitude. Morghann avait toujours été ainsi... Et le serait jusqu'à un certain mois de septembre 2015. Il mit des bottes par dessus son jean noir, enfila un manteau tout aussi sombre et de très bonne couture dont il releva le col pour se protéger du froid. Il ajouta une épaisse écharpe de laine bleue... celle d'Howard. A croire que de façon inconsciente, il cherchait encore à s'en rapprocher. Il enfila des gants en polaire et quitta le château avec pour destination de cimetière.

Mais il n'alla pas bien loin. Ses noires prunelles s'arrêtèrent sur cette mini-chose assez mignonne qui semblait en proie à l'hilarité hivernale et qui s'était figée en le voyant arriver. Morghann regarda la neige tomber de ses mains, sourcils froncés, trônant en haut de l'escalier comme un prince à son balcon. « Bonjour. » D'un pas lent et étrangement mesuré pour un garçon de son âge, il s'approchait d'elle, jusqu'à être à sa proximité. Il prit ses mains dans les siennes gantées, ses doigts avaient commencé à bleuter et Morghann la rappela à l'ordre : « Vous devriez porter des gants pour jouer dans la neige, petite-chose. » Il ne connaissait pas son nom et l'avait alors baptisée de la sorte. « Ou vous finirez par ne plus pouvoir jouer du tout. » termina-t-il d'une façon glauque et aussi ténébreuse que le château dans lequel il vivait. Ses sombres yeux restèrent encore quelques secondes à la contempler, sans qu'il ne lui octroie le moindre sourire. Toutefois, ses paumes s'étaient mises à chauffer doucement pour rendre aux doigts de la petite-chose une couleur normale. Il la fixait, et c'était peut-être même dérangeant ou complètement flippant pour elle. « Vous êtes jolie. » souffla-t-il, avec ce même calme froid, en déduction à sa longue observation, de toutes évidences. Il relâcha ses mains et ôta noblement l'un de ses gants. « Puis-je ? » demanda-t-il avec cette étrange politesse innée, levant sa main nue vers ses boucles abondantes, visiblement fasciné par elles. Il les caressa, les découvrant, laissant poindre un léger sourire en coin avant de l'effacer et de remettre son gant.

Il finit par lui tendre une main galante, paume levée vers le ciel : « Je vous fais visiter ? » lui proposa-t-il.

L'enfant fronça les sourcils, perplexe face à l'explication que lui donnait la petite au sujet du port des gants sous la neige. Il n'avait jamais entendu pareille lubie, c'était de la déraison, celle que son père lui apprenait à ne pas suivre. Morghann secoua la tête de gauche à droite, lentement : « Sans gants, vos doigts se crispent et se figent. Je ne suis pas certain que vous puissiez sentir quoique ce soit. Ni le froid plus encore. Ni la douceur. » Il parlait avec ce calme princier, avant de laisser, à nouveau, naître un sourire en coin : « Ce qui est vraiment drôle, c'est de pouvoir jouer longtemps sans souffrir de ce froid qui brûle. » Il effaça son demi-sourire, se parant d'un masque étrange pour un enfant : celui de la sagesse et de la noblesse.

Même après avoir pu profiter de la douceur de sa chevelure, il continuait de la contempler avec une certain curiosité à son égard. Comment pouvait-on se voir doter d'une pareil tignasse ? Si abondante et libre. Il devait avouer que les femmes et filles de la famille Earl nouaient souvent leurs cheveux de bien d'élégantes façons. Morghann trouvait à Ayzebel une allure sauvage, différente. Elle lui parla de ses yeux, il les planta alors dans ses siens pour en détailler la clarté qui lui faisait face. « Toute ma famille a les yeux noirs. Il en est ainsi lorsqu'on se promène si près des ténèbres de la mort. » Il en parlait comme si ça n'avait rien de lugubre, rien de terrifiant. Il en parlait comme si c'était trivial, mais ça n'avait rien de semblable au commun. Son propos était affreusement glauque mais il ne s'en rendait pas compte le moins du monde. Il la fixait, cette petite-chose, le regard absent toutefois. Les Voix l'appelaient, elles n'étaient pas bien loin. Le cimetière était de l'autre côté. Peut-être pouvait-il y conduire cette enfant. Aurait-elle peur des tombes ? Aurait-elle peur de lui qui entendait ces choses que d'autres n'entendaient pas ? Il semblait si étrange, par moment déconnecté de cette réalité, de la situation qu'il vivait. Il écoutait. Il n'avait pas d'autre choix que d'écouter.

Elle acceptait la visite et il saisit sa main fermement, il la conduisait en parfait gentleman. Son regard se perdait, il fixait l'horizon sans vraiment le voir. Il entendait ces Voix, c'était de plus en plus pressant. Il jugulait son désir d'hurler, il avait envie que son frère vienne le consoler, qu'on le sorte enfin de cet enfer macabre vers lequel il glissait. Il voulait qu'on éteigne ces Voix, qu'on les étouffe. Il développait progressivement un état de dépendance à leur égard, il sentait le manque en leur absence. Il avait besoin d'elles, il voulait aussi tant qu'on les lui ôte. Sa mère lui disait que ça passerait, que c'était sa nécromancie qui faisait des vagues parce qu'il ne la maîtrisait pas encore pleinement... Mais Howard n'avait pas à subir cela, lui. Les années passaient sans qu'il n'en voit la moindre évolution, ça le terrorisait : il avait ce sentiment d'être médiocre et de ne pas parvenir à se contrôler. Elle se présentait. Un nom, qu'il oublierait. Il y avait tant de personnes qui venaient ici, tant de visages, tant de prénoms. « Je m'appelle Morghann. » répondit-il alors, voix morne. Il reprit ses esprit à la vue d'une goule et s'arrêta, l'observant attentivement. « Chhh. Elle ne nous a pas vus. » murmura-t-il à la petite-chose.

Il sortit de sa poche, son propre mouchoir propre qu'il tendit à la demoiselle, sans lâcher la goule du regard. « Tenez. Ce sera plus efficace que votre manche. » L'enfant contemplait le monstre, habitué depuis des années à sa présence. Elle était pourtant affreuse : décharnée, chauve, comme un lambeau d'humain grattant la neige et la terre. Morghann, lui, l'aimait bien. Même s'il était souvent contraint de la combattre pour ne pas se faire arracher une jambe ou un bras. « Venez, on la contourne. » souffla-t-il, l’entraînant d'un pas mesuré.

Comme la fée ? Sérieusement... Il avait une tête de fée des légendes arthuriennes ? Il la trouvait touchante dans sa naïveté et sa candeur enfantine, alors que lui, avait le sentiment d'être déjà si vieux : son éducation n'était pas la plus prompte à accepter qu'il ne soit pas un adulte. Ses réactions devaient être parfaitement mesurées pour ne pas faire honte à sa famille, bafouer son honneur et rompre les codes. C'était tout de même sacrément triste et, en lui-même, il enviait cette petite-chose du peuple qui avait le droit de rire et de s'amuser. Elle n'écoutait pas beaucoup sa mère, Morghann, lui, écoutait peut-être un peu trop son père. « Non, pas vraiment. Mes parents ont choisi ce prénom en référence à la morgue et aux tombeaux. » C'était très glauque au final, même si le garçon ne le voyait pas de la sorte. « Ma famille est nécromancienne. Nous sommes liés à la mort. » Il expliquait... Et puis, il laissa tomber les explications. Les gens ne semblaient pas comprendre sa magie. Elle effrayait, terrorisait, épouvantait. Il contempla son mouchoir entre les mains de la petite, qui, de façon fort peu discrète, s'y vida le nez. Les filles étaient des princesses qu'on disait... Foutaise ! Ils allaient finir par se faire repérer, si ça n'était pas déjà fait ! Il arqua un sourcil à ce qu'elle lui disait, avant de répliquer, tout bas : « Et bien, vous avez le mien à présent. Ainsi, votre mère sera contente. » Ou pas, mais l'enfant qu'il était se trouvait loin de s'en douter.

Ses prunelles noires fixaient la goule, habitué à sa vision cauchemardesque. Il avançait, pas à pas avec la petite-chose jusqu'à se faire conduire derrière une tombe. Il ne fallait pas se cacher ! Il fallait partir ! La goule allait les trouver ! Il resta incrédule face à ce qu'il entendait au sujet de l'hibernation des goules... On aurait vraiment tout vu. Il cligna des yeux, se demandant s'il avait bien entendu... Mais, ne lisait-elle pas les grimoires de magie ? « Ce n'est pas un animal, c'est une goule ! » chuchota-t-il jusqu'à ce que les choses dépassent son entendement. Des bonbons. Elle comptait nourrir la goule avec des bonbons. Un bref instant, il contempla le sachet avec envie mais revint vite à la réalité en la discernant en train de se lever à la vue de la bête et de lui envoyer un bonbon. L'Earl se frappa le front de la paume de sa main, en proie au désespoir, avant d'engager un sauvetage de cette petite. Il ferma les yeux, se concentra, sa magie se déployant avec une dextérité mal assurée pour qu'aux yeux de la goule, le bonbon soit de la chair humaine et Ayzebel un ourson en guimauve. Ainsi la goule se jeta sur le bonbon[/color][/font][/b] au grand bonheur de la petite-chose qui n'avait rien compris. Il lui adressa un regard aussi noir que désespéré avant se se voir proposer de faire la même chose puis offrir un second ourson pour lui même. « Non. » Clair, autoritaire, princier. Le garçon porta les deux bonbons à sa bouche sans plus de cérémonie. « C'est Morghann. Pas Momo. Et les goules mangent uniquement des cadavres et de la chaire humaine. Les bonbons, c'est pour moi. »

Avant qu'elle ne proteste, il ajouta : « Si cette goule vient de manger votre bonbon, c'est parce que je lui ai ordonné, sinon vous seriez déjà dans son ventre. » Il fronçait les sourcils, mécontent puis son visage se dérida. C'était étrangement silencieux d'un seul coup. « Anna ? » appela-t-il, dans un chuchotement, et l'esprit de sa grand-mère apparut à sa vue, devant lui, avant de faire des yeux gros comme des billes, yeux exorbités que Morghann adopta également, comme s'il voyait à travers elle. Il saisit la petite-chose et l'envoya de toutes ses forces d'enfant rouler bouler plus loin dans la neige, alors qu'il se redressait, faisant face à la monstruosité décharnée. Il n'avait pas le temps de la contrôler que déjà il se prenait un coup qui le faisait tomber en arrière. Il se relevait tant bien que mal, oubliant la dignité. Annabelle avait sauté sur la goule pour l'étrangler et la retenir avec une expression qui voulait clairement dire 'tu touches pas à mon bébé !'. L'enfant tendit la paume vers la créature une sorte de fine fumée noire semblait prendre naissance à son épaule, gonflant le long de son bras, jusqu'à venir percuter la goule au niveau du thorax (ou ce qu'il en restait). La créature émit un cri strident, comme saisie de douleur et se mit à fuir comme la peste alors que la fumée noire la poursuivait au loin.

Il gronda pour lui même, visiblement peu satisfait de ce combat et s'époussiéra avant de se retourner vers la petite chose. Il la fixait, sourcil froncés, furieux et indisposé. « Je vous avais dit de la contourner en silence. » fit-il aussi autoritaire que capricieux. Bien élevé toutefois, il vint lui tendre une main pour l'aider à se relever. « Ça peut vous tuer, vous dévorer. Pourquoi apprenez-vous les comportements animaux alors que vous méconnaissez au possible les goules ? Votre mère ne vous donne-t-elle pas en lecture des grimoires à leur sujet ? » Morghann avait appris très tôt à se défendre contre cet animal-là. Ne serait-ce que pour pouvoir jouer sereinement dans le jardin. Il poussa un soupira, roula des yeux et passa l'éponge. Il ne voulait même pas savoir. La probabilité qu'il revoie cette fille un jour... Était aussi faible que pour toutes les autres. Dans leur périple, ils étaient arrivés dans le cimetière. « Regardez. Toute ma famille est enterrée ici depuis des dizaines de générations. Je viens souvent ici... Pour les écouter. »

Des bébés ? Morghann cligna des yeux, sans vraiment comprendre ce que venait de sortir la petite-chose. Des bébés... oui, et elle voulait une médaille pour ça : « Ma famille aussi fait des enfants. Je ne suis pas né dans un chou. » Ça coulait de source. Il roula des yeux, à nouveau, cette chose là ne savait donc rien : tout le monde pouvait faire des enfants, ou presque. Ça n'avait rien d'un exploit. Il la fixa de ses noires prunelles, et répondit avec toute la majestuosité du haut de ses onze ans : « Je n'ai pas besoin d'être aimé mais respecté. Que cela vous convienne ou non, je me nomme Morghann et c'est ainsi que je dois être appelé. » Aussi glacial que l'hiver, aussi implacable que la mort, aussi capricieux qu'un enfant de son âge pouvait l'être. Il y mettait un point d'honneur, ça n'était pas comme s'il lui demandait de l'appeler Lord. Il lui avait octroyé son prénom et cette enfant ne savait pas s'en contenter. Elle le ferait, si elle souhaiter continuer de converser avec lui.

Apparition d'Annabelle laissa son amie en terreur mais c'était le cadet de ses soucis. Il y avait plus urgent à s'occuper... Une goule par exemple ! S'époussiérant après la bataille, il vint lui tendre une main pour l'aider à se relever. Mais ce fut à un manque total de gratitude auquel il dut faire face. Ne lui avait-il pas sauvé la vie ? Il ne s'attendait pas à des remerciements véritablement : tout Earl qu'il était, c'était son devoir, eu égard de sa puissance, de protéger sa communauté. Mais de là se faire renvoyer dans ses quartiers ! Morghann la toisa, ses yeux s’emplissaient de noblesse lorsque les ténèbres y dansaient. Peut-être faisait-il également peur à regarder. Le discours de la petite-chose était assez triste à entendre et quand bien même des reproches à son encontre furent formulés, il ne s'en sentit nullement responsable et aucun remord ne l'assaillait. Il faisait ce qu'il avait à faire, que cette petite en soit satisfaite ou non. Il s'approcha d'elle et posa une main sur sa tête au milieu de ses boucles. « Les fantômes ne sont pas tous méchants. Il s'agit de personnes décédés qui ne parviennent pas à trouver la paix et franchir le voile, soit parce qu'elles souffrent et n'ont pu accomplir quelque chose d'important pour elles pendant leur vie... Soit parce que des vivants les retiennent dans ce monde, souvent par amour. Les fantômes sont des êtres qui ont mal... Et qui, un jour, n'en peuvent plus et font également du mal pour se venger. Ça n'est pas leur faute... Il faut alors avoir pitié d'eux et les libérer. » Ses doigts gantés caressaient pensivement ses boucles, non pas pour le plaisir qu'il aurait en tirer puisqu'il ne sentait rien à travers les gants... Mais plus pour la rassurer d'une façon ou d'autre autre.

« La dame est ma grand-mère. Ce n'est pas un fantôme, c'est un esprit. Elle vit dans le monde des morts mais je l'aide à venir rendre visite aux vivants. Elle m'aime beaucoup et je l'aime tout autant. Elle m'aide... » Sa voix était devenu un souffle à mesure qu'il parlait jusqu'à marquer un certain temps d'absence. Il écoutait, se faisait assaillir par ces êtes de l'au-delà. Il fermait les yeux, tâchait de faire le vide dans cette cacophonie. Il devenait sourd au reste du monde, respirait un peu plus fort, comme si c'était difficile, comme s'il avait un poids sur la poitrine. Il fronçait les sourcils, serrait sans s'en rendre compte la petite tout contre lui. Il suffoquait, se débattait mentalement, et fébrile, il rouvrit brusquement des yeux si sombres, comme hantés, fixant l'horizon avant de revenir à lui et relâcher l'enfant. Il poursuivit comme si rien ne s'était passé : « Elle m'aide souvent, elle me protège. Il arrive parfois qu'elle me donne les réponses aux devoirs quand je n'y arrive pas. » C'était bien pratique, il devait l'avouer. Il s'éloigna d'Ayzebel et monta sur le marbre d'une tombe pour être plus grand et prit la main d'Annabelle pour la faire tourner sur elle-même, comme les pas d'une danse macabre. Il aimait la voir sourire, c'était peut-être là les seules émotions qui parvenait à ressentir véritablement au point d'en laisser les larmes couler silencieusement sur ses joues rougies par le froid. Un baiser sur le front de l'esprit et il la révoqua, calmement, essuyant d'un revers de manche les gouttes salées.

« Je les entends parce que je suis nécromancien. Je ne peux pas vous apprendre cela. Mais je peux vous apprendre d'autres choses. Votre mère a tord étouffer votre magie. Elle vous libère, elle vous protège. Venez. » Absent, il poursuivait sa marche entre les tombes, l'air vaguement absent, comme toujours dès qu'il était à proximité de morts. Il s'arrêta dans un endroit plus dégagé, là où les tombes n'avaient pas encore été creusées. Un jour sûrement. Peut-être reposerait-il éternellement quelque part par ici... Il écarta les bras, appelant sa magie pendant quelques secondes puis la neige sembla être raclée au sol pour venir faire un tas énorme, plus grand qu'eux. « Aimez-vous les igloos ? Il suffit de congeler la neige pour qu'elle devienne de la glace. Vous n'avez qu'à le vouloir, vous concentrer sur ce que vous désirez... Et libérer la magie, de façon dosée. » Il s’agenouilla dans la neige, pour être à la hauteur d'Ayzebel et fit en sorte d’être dans son dos, ses deux mains dans les siennes. Il marqua une pause, songeur, avant de souffler avec un calme souverain : « Je vous ai crié parce que votre comportement déraisonné vous a mise en danger. Parce que j'ai eu peur pour vous, parce que je sais que la goule vous aurait dévorée... Lambeau de chaire par lambeau de chaire... Alors non, en effet, je ne peux pas sourire dans ses conditions, Ayzebel. Comment le pourrais-je ? » Il ouvrait ses mains, paumes vers le ciel : « Allez-y. Faites-moi donc sourire cette fois. »

Tricher. Il ne l'avait jamais vu sous cet angle pour être honnête. Il n'avait jamais cherché à tricher à proprement parler, il avait bénéficié de ce que sa grand-mère lui soufflait sans vraiment lui demander. Il était bien heureux d'avoir des réponses, mais à présent qu'il y pensait, oui, effectivement, c'était une certaine manière de tricher. Il ignorait toutefois comment il pourrait passer outre. Il n'avait jamais réussi à fermer son esprit aux Voix de l'au-delà. Ni hier, ni aujourd'hui, ni probablement demain. Ces Voix faisaient partie de lui, et les réponses qu'elles lui soufflaient l'étaient également. Il en souffrait suffisamment pour pouvoir s'octroyer cet avantage, quand bien même il n'était pas très fair-play. Sans un mot, il l'observa présenter des excuses. Il haussa les épaules, n'y tenant guère. Il avait l'habitude d'entendre tant d'excuses en une journée que c'était à peine si ça l’effleurait, et pourtant, il y avait chez elle quelque chose de sensible et sincère qu'il ne pouvait qu'apprécier tant il n'en avait que peu dans son entourage.

Placé derrière elle, il tenait ses mains, la laissa faire dans un premier temps, veillant sagement à ce qu'elle n'abandonne pas aussi facilement. Son regard s'était perdu d'en sa nuque. Il voulait l'y embrasser, toutefois, s'en retenait car de bonnes manières, ça n'était nullement l'attrait. Et lui, était un garçon bien élevé, dans une famille où cela importait, où cela pouvait même être capital. Il jugulait son envie et reportait ses prunelles noires vers l’œuvre d'Ayzebel, loin de la laisser se débrouiller seul. Imperceptiblement, il l'aidait, portait le poids de ses faiblesses, ses défaillances pour qu'elle puisse aller jusqu'à l’achèvement. Et lorsqu'enfin, victorieuse, elle se retourna vers lui pour se jeter dans ses bras, un fin sourire marqua les lèvres de l'enfant-roi. Il la serra au niveau de la taille, veillant à ce qu'elle ne s'écroule pas seule au sol, au risque de s'en blesser. Il la maintenait tout contre lui. Elle semblait si heureuse de pratiquer la magie et Morghann s'en étonnait, non pas qu'il trouvait cela étrange, mais la magie faisait partie de lui, c'était comme respirer ou marcher. Il voyait mal comment s'en passer. Il demeurait même perplexe sur ce qui avait pu pousser la mère d'Ayzebel à éloigner sa fille de cette vitalité. Qu'elle semblait adorer pourtant. Les adultes prenaient parfois de bien drôles de décisions.

Morghann laissa la petite s'asseoir dans la neige alors qu'il se relevait, s'approchant de l'igloo, la tête penchée, pour moitié concentré, pour moitié appelé par ces voix d'outre-tombe. L'igloo sembla se redresser, croître suffisamment pour pouvoir les laisser entrer et lorsqu'il passa sa main gantée sur la glace, celle-ci devint lisse, moins grossière, quasiment translucide. Voilà qui faisait un beau palais. Sourire en coin lorsqu'il contemplait le résultat. Il ne fallait pas qu'elle s'attende à un large sourire : l'enfant n'avait pas appris, pas encore. Un jour peut-être, mais dans ce château, il avait du l'effacer, l’assommer, le détruire. Ça n'était pas si facile alors de lui apporter ce sourire. Il revint près d'elle, plia ses jambes pour venir la ramasser, sa princesse fatiguée et la porta, une main dans l'arrière de ses genoux, l'autre dans son dos, jusqu'à l'intérieur de l'igloo. Il l'y déposa, restant près d'elle alors que ses prunelles noires observait la voûte où le soleil perçait magnifiquement, comme s'il habitaient dans une maison de cristal. « Si vous voulez rester avec moi, c'est assez facile. Nous n'avons qu'à nous marier. » Ça n'avait rien de si facile qu'il le disait, mais son innocence lui faisait certainement croire. Il vint poser ses lèvres sur les siennes, déposant un baiser avant de se retirer, minant l'acte de ces grandes personnes. Il la contempla quelques secondes supplémentaires, avant de venir l'embrasser contre cette nuque qui lui faisait envie, avec mon de théâtralité que sur ses lèvres. Il l'aimait bien cette petite-chose. Elle avait cet attrait de vie que n'avaient pas les gens d'ici. « En plus, nous avons déjà notre maison rien qu'à nous. C'est plus lumineux que le château de mon père. » L'intérieur de l'igloo était en effet très clair avec les rayons du soleil qui venaient s'y réfléchir.

Elle avait une part touchante dominante dans sa façon d'agir, de réagir. Elle avait ce quelque chose de différent en rapport à la famille Earl, si froide et si grande en même temps. Et même en rapport à ceux qu'il avait l'habitude de côtoyer de façon générale. Tout un chacun adoptait un comportement différence en présence d'un membre de la famille Earl, du plus petit au plus grand. Tout le monde était incroyablement gentil avec lui, trop même et pour ainsi dire, il sentait toute la fausseté et l'hypocrisie... ou bien la peur du spectre de Pryam. Il n'avait jamais trop su... Mais il ne retrouvait pas cela chez cette petite-chose. Elle avait l'air sincère et spontanée. Et surtout... Elle lui offrait des bonbons qui commença à grignoter, un par un avant de récolter un nouveau baiser.

Son regard obscur se posait sur la glaces quasi translucide, brillant de mille éclats à la lumière du soleil. Il aimerait tant quitter l'ombre de ce château macabre, découvrir des lieux baignant d'une lumière dévorante. Il aimerait vivre dans cette piètre maison. Elle n'avait pas le confort et la chaleur de leur somptueuse demeure... mais il s'y sentait bien mieux. Morghann prit le ruban de satin, laissa s'afficher un instant, un demi sourire avant de ranger le tissu dans sa poche. L'amour était un bien étrange sentiment. Quelque chose qui peinait encore à comprendre. Le peu d'amour qu'il ressentait, il le dédiait à son jumeau (et ça ressemblait d'avantage à de l'amour vache) et aux défunts... mais pour eux, il s'agissait d'avantage de respect. Les Earl n'étaient pas trop versés dans ce genre de sentiments, ou peut-être bien, mais dissimulé, jamais montré à la vue de tous. C'était un sacré, du privé.

Elle voulait agrandir la maison. Morghann se leva et la suivit à l'extérieur, commençant un roule la neige, petite boule et bientôt... l'énorme ventre d'un bonhomme de neige qu'il mena jusque près de la porte de l'igloo. « Ce sera notre gardien. Personne ne pourra nous faire de mal avec lui. » fit-il en posant la seconde boule qui faisait office de tête. Il alla chercher des cailloux pour le gracier de deux yeux noirs, ceux de sa famille. Les Voix prenaient de l'ampleur dans sa tête, résonnaient en écho. Elles lui parlaient, toutes ensemble, dans une cacophonie délirante, une valse sans ordre des pas et lui, au milieu de tout ça qui devait danser. Sa vision se troubla, un vertige le prenait. Il se sentait tanguer, trembler comme une personne droguée. C'était bien ce qu'il était. Onze année à les écouter. Onze années à supporter. Elles l'assaillaient et il leur avait bien trop résisté. Il tomba à genoux, lèvres ouvertes, respiration haletante, corps fébrile, regard vitreux, lointain, malade... Le reste de son corps s'écroula dans la neige : il leur cédait. Qu'ils prennent, il ne retenait plus la barrière, ça n'était pas la première fois qu'il le faisait. Il se réveillerait peut-être dans deux ou trois heures...