INTRIGUE | Le front (Groupe 3)

Jamais il n'avait douté qu'un écrémage aurait lieu au cours de leur descente dans les étages des hautes administrations. A la vérité, il avait même pensé que celui-ci serait plus drastique encore, mais il fallait croire qu'ils avaient été suffisamment véloces pour parvenir à leur destination avant que les mâchoires puissantes des unités de défense ne se referment. A présent, ils se trouvaient face aux défenseurs du Cénacle, ceux qu'ils devraient écraser pour entrer au sein de la chambre même… Là encore, il fallait s'y attendre. Penser que la chambre du Cénacle serait accessible sans un combat acharné était une folie. Ils seraient hélas forcés de traverser cet écran protecteur. Fort bien, si c'était là le prix à payer, il fallait s'y plier. Il n'existait guère d'alternative au plan prévu. Ses pas le menèrent jusque devant les défenseurs, et il s'arrêta là, à quelques mètres, les observant chacun à leur tour, son éternel sourire aux lèvres. Pendant quelques instants, il n'y eut ni gestes ni paroles, alors que les deux partis se jaugeaient. Puis, ce fut Diederich qui parla, le faisant enfin ciller et sourire davantage. Il essayait encore de leur faire baisser les armes ? Adorable. L'espoir ou le devoir ? Les deux ? Peu importait, c'était vain et absurde. Il n'y avait aucun retour en arrière possible pour qui que ce soit. Chacun d'eux avait prit les armes en parfaite connaissance de cause, et assumerait jusqu'au bout cette décision et toutes celles qui en découleraient.

« Vous auriez-dû essayer ça avant de tuer Hécate. Vos paroles sont creuses désormais Diederich, si elles ne l'étaient pas déjà auparavant »

Il restait calme, mais la réprobation paternelle était palpable dans ses propos. Désignant d'un mouvement de la tête la porte se trouvant derrière le groupe de défenseur, il reprit :

« Vous croyez sincèrement que tout ceci n'est pas déjà irrémédiable ? Vous croyez qu'ils vont oublier nos visages, nos identités et nous laisser retourner à l'agonie ou la simple survivance dont nous nous sommes élevés ? Bien sûr que non. Ils ne feront pas ça, ce n'est pas profitable pour eux. Et pour nous non plus d'ailleurs... »

Inspirant profondément, il se roidit, avant d'achever, en commençant à rassembler ses forces…

« Nous en avons assez de croupir dans la fange que le Cénacle nous impose. Et si vous refusez de nous laisser passer, alors la conclusion de tout cela est évidente à nos yeux »

Ils se battraient, quant bien même cela ne plaisait à personne, si c'était l'unique moyen d'arracher un peu de justice à cette dictature alors ils le feraient. Il n'y avait pas de retour en arrière, parce que la goutte d'eau avait enfin fait débordé le vase et qu'il était grandement temps de mettre un terme à tout ceci. Son regard, une fois de plus, engloba le groupe adverse jusqu'à repérer Morghann Earl. Chacun d'eux avait apparemment une moitié toute désignée pour la suite tant l'ironie historique était palpable ici… fort bien, cela ne le dérangeait nullement pour sa part. Même si se retrouver à devoir férailler contre ceux qu'il appréciait le rongeait...

« Si personne n'a rien de plus à dire je propose que l'on procède à l'étripage rituel... »

Autant ne pas traîner, puisque de toute façon il y avait peu de chance que cela se passe autrement. S'il voulait se battre ? C'était à voir… mais s'il devait se battre, ça c'était certain. Malheureusement.

Une inspiration, sourde, faible et le combat s’engageait. La violence de leurs accolades n’avaient rien d’amical. La magie transperçait les corps, les faisait voler, brisait les os, déchirait les muscles. La Lance faisait couler le sang avec aisance. Nikolaïs la maniait avec une dextérité effrayante, une fluidité combative et cruelle. Il enjambait les cadavres, en couchait d’autres à terre. De déités aucunes. Il les épargnait. Tout au plus, il les assommait d’un coup de manche de la Lance, leur offrant alors le droit de se retirer du combat sans être accusées de désertion ou de trahison. Nombreux étaient toutefois les Dieux qui agrémentaient ses propres rangs. Il veillait d’avantage sur leur protection que sur tout autre. Ses hommes de l’Ordre de Thulé avaient reçu des directives strictes à ce sujet. Ainsi, un dieu tel que Loki s’en trouvait inconsciemment escorté. Peut-être l’avait-il compris à force de les voir combattre à sa défense.

Les affrontements cessèrent, un nouveau front, plus rude les attendait. Ce hall devant la chambre du Cénacle était gigantesque. Sa largeur accentuait à taille de leurs deux armées respectives qui se faisaient face. Entre eux, un no man’s land. Il y avait fort à parier que le marbre était imprégné de magie et de pièges. Sans quoi leurs ennemis auraient avancé à leur rencontre et ne resteraient pas confinés derrière cette ligne invisible. Il avait levé une main pour arrêter ses troupes et l’ordre avait suivi, relayé. Ses prunelles d’un vert trépassé observaient les têtes en avant. Un très gros loup. Un bête grondante. Elle n’était pas un danger violent à longue distance, mais serait redoutable au corps à corps.

Ses pupilles s’orientèrent vers celui qui parlait et dont l’accent guttural typiquement allemand l’interpellait. Un Von Schwarzwald. Un homme dont les ancêtres avaient commis des fautes, mais qui n’avait que sa propre conscience pour les perpétuer ou rompre avec. Son Führer était effectivement de retour, sa place légitime était à ses côtés s’il avait encore le courage de faire de ses rêves un présent plutôt qu’un passé mélancolique. Nikolaïs ne manifesta aucune faiblesse, pas plus que d’animosité. Il portait encore le deuil d’Hécate. De noir vêtu, son expression demeurait grave et lourde. « La rédemption ou la condamnation sont à votre main, Herr. » fit-il dans un allemand maternel. Diederich saurait comprendre. Il saurait que s’il se battait contre lui aujourd’hui, il se condamnait aux yeux de son Führer et acceptait le titre de traître qui lui incomberait.

Il continuait de parcourir l’assemblée du regard, s’arrêtant sur les prunelles d’obsidienne. Un sourire cruel commença à marquer ses lèvres. Le cadet des fils de Pryam. La victime parfaite pour un triangle douloureux, il en jaugerait l’attrait au combat. La lâchant pour l’heure, il resta sur la carrure de viking d’Austar, un ennemi monumental, le premier des soumis aux Earl, une aberration à éliminer. L’Étranger se détacha de son propre front pour avancer, Lance pointée vers le sol qu’il raclait sur son passage, dans un crissement strident et désagréable. Il rayait le marbre immaculé en arc de cercle devant ses pieds, tranchant la magie qui y résidait. Les runes des pièges en cette zone s’embrasaient faiblement avant de ne devenir que noires cendres.

Il cessa son geste devant lui, releva son regard vers Austar. Son sourire s’élargit, gorgé de rage, de douleur et de provocation. Il bandait la magie à sa volonté, usant de Longinus comme catalyseur de destruction. Les pièges brûlèrent en ligne droite depuis la pointe de la Lance jusque devant le Patriarche, en une fraction de seconde, dans un grondement du marbre qui se brisait par à-coups. Un affront, une menace, un chemin libre vers lui, qui s’élargissait et rongeait la magie des pièges. Les runes devenaient incandescentes sous le dévorement, puis mourraient en cendres ténébreuses. Dès qu’il y eut la place d’un passage d’homme en ce processus long qu’il maintiendrait jusqu’à ce que la bataille puisse se tenir pleinement, les premiers combattants s’y engouffrèrent pour atteindre le front ennemi et frapper. C’était périlleux au début. C’était comme marcher sur un pont bordé de lave. Tomber hors de la zone doucement nettoyée par Nikolaïs, c’était finir dans les pièges de leurs ennemis. Mortels pour nombre d’entre eux. Ou au moins très invalidant. Mais bientôt se serait plus aisé et leur ennemi était dos au mur.