Un noël loin des regards

Vilain garçon. L'expression avait eu quelque chose de récréatif, un instant, comme s'il était cette racaille du peuple, lui, le Lord anglais. L'amalgame suintait d'ironie, mais il était certain que cette fugue pour Noël déplairait à son père qui ne manquerait pas de les convoquer, lui et son jumeau, dans son bureau, à leur retour. Leur diplomatie, leur éducation, leur noblesse ne leur autorisaient pas ce genre de départ inopiné. Il était certain que son milieu social faisait de lui un vilain garçon par ce geste. « Ma famille est avertie. Pryam n'en fait seulement pas partie. » claqua-t-il probablement trop abruptement à l'encontre de la plaisanterie de son amante. Pryam n'était plus son père depuis près de vingt années. Howard avait certainement bien mieux tenu ce rôle, ce qui lui valait de grade de son unique famille. Son jumeau était averti, c'était tout ce qui comptait pour lui. Il ne faisait que lui signaler, de manière indirecte, la rupture qui s’opérait au sein de sa famille... La guerre viendrait. Elle serait douloureuse. « Quant à ta mère... Ce n'est pas à elle de décider du sujet que j'aborde avec elle, que cela lui convienne ou non. » Il parlait avec une majesté sans violence. Pour Morghann, ça découlait du bon sens et il ne voyait pas en quoi il devait se restreindre dans ses sujets de conversation, plus particulièrement envers un sujet qui avait transformé la mémoire de son amante de gruyère à souris. S'il avait envie de lui parler d'ennemis ou de la façon dont le satisfaisait sa fille, il le ferait, probablement pour voir sa tête ahurie. Il ne lui parlerait pas d'Ayzebel toutefois : il était hors de question de mettre le feu aux poudres, la situation s'avérait être déjà suffisamment tendue pour qu'il ait le loisir d'insister outre mesure. Son jumeau n'accepterait que difficilement cet écart de sa part. Quand bien même Howard l'avait toujours couvert, Morghann ne désirait en aucun cas rendre son travail plus complexe qu'il ne l'était déjà.

« Quand Howard succédera à mon père, elle se jettera à ses pieds et pourtant... Il gouvernera tout autrement. Au fond, la grande question est de savoir si son allégeance va à Pryam ou à notre famille. » De ce qu'elle lui disait, Galea avait une reconnaissance sans faille envers les Earl, et dans un même temps donnait raison à Pryam. Pourtant, sur bien des points, cela différait avec la vision de son jumeau. Morghann n'était pas certain que la famille Tenak les suivent obligatoirement à la chute du patriarche actuel. Un instant, il avait songé à ce qu'Ayzebel reprenne se rôle au décès de sa mère... il se ravisa mentalement de cette solution : ça n'était pas la voie que son amante amant avait choisie. Et puis, avec un peu de chance, Galea se monterait raisonnable et ferait honneur à la protection dont ils bénéficiaient depuis quelques siècles. Morghann avait reculé pour s'appuyer sur la table à manger, bras croisés sur son torse. Ça n'était pas une très grande cuisine. Quand bien même elle semblait fonctionnelle, s'il restait dans ses pattes, il risquait d'avantage de la déranger et l'entraver que de lui apporter la moindre aide. Il eut un petit sourire en coin lorsqu'elle traita de leurs ébats. Son regard se posait dans ce cou qu'elle frottait et qu'il avait un peu plus tôt mordillé, parfaitement conscient de l'effet qu'il devait avoir sur elle. Il s'en amusait et en était flatté en un sens : il ne la laissait pas insensible. Il faisait souvent cet effet, parce qu'il était un Earl, mais avec Ayzebel, ça prenait une autre dimension, une autre importance.

« Je vais y arriver. C'est un rituel, et je suis plus puissant que ta mère. » Une Earl de 10 ans égalait certainement Galea, il n'avait pas de doute sur sa capacité à réussir. « On fera ça demain, OK ? Je vais prendre de ce que j'ai besoin, et on s'occupera de tes souvenirs dès demain. Je ferai sauter chaque verrou, un par un, et tu sauras ce qu'il y a derrière... Mais ce soir... Ce soir, c'est juste pour nous deux et rien d'autre, tu veux ? » Il avait envie de lâcher prise, passer du temps avec elle. C'était ainsi qu'il avait imaginé leur escapade hors de Last End. Il prendrait soin d'elle, de ses souvenirs puisque c'était important pour elle, mais il s'en serait passé en d'autres circonstances, d'autant plus que le Réanimateur viendrait écourter leur séjour drastiquement. Ce soir, il avait envie de dîner avec elle, discuter avec elle, l'observer simplement. Il revint dans la cuisine pour prendre de quoi dresser leur table, déposant au passage un baiser sur le front de son amante, en signe d'affection, mais également pour signer une trêve. Leur relation connaissant des hauts et des bas, il n'avait pas envie d'une nouvelle dispute, qu'importe le sujet. Il posait assiette et couverts avec une droiture proche de la maniaquerie, plus par volonté de se vider la tête que par réelle envie de tout soit parfaitement aligné.

Ses noires prunelles s'appuyèrent sur elle, à nouveau, comme s'il s'agissait d'un point d'ancrage sur lequel il lui importait de revenir. Il avait volontairement laissé le dernier sujet en suspens, à la fois pour y réfléchir mais aussi pour observer la façon dont elle y réagissait. Elle s'était exprimée, puis rétractée, noyant la discussion. Il n'avait pas l'habitude d'en parler. Il prenait souvent le contrôle, dans tous les domaines. Il avait été éduqué de la sorte et même Kessy n'avait pas tant eu son mot à dire. Elle avait eu du répondant, Morghann d'avantage. Ayzebel était différente et plus intéressante au demeurant. Il prenait plus de plaisir à la dominer car le jeu s'avérait plus complexe qu'avec Kessy. Il savait son ascendant bien réel toutefois, la royauté lui laissait à penser. Elle ne serait plus ici, elle serait repartie un peu plus tôt, après leur dispute dans l'igloo dans le cas contraire. Il était assez étonnée par sa demande. Elle lui avait toujours réclamé de la considérer comme une femme et non comme l'objet de son désir, comme une Tenak avec ses attraits charnels et... Là, elle voulait lui offrir ? C'était à ne plus savoir sur quel pied danser : combien de fois avait-il été blâmé, combien de colères et de disputes pour ce qu'elle lui sollicitait ce soir ? « Non, ça ne serait effectivement pas sain. » fit-il enfin pour revenir au sujet que, de toutes évidences, elle voulait éviter. Légume et viande cuisaient. Il en profita pour avancer vers elle et prendre son visage entre ses mains, caressant ses joues de ses pouces : « Je ne comprends pas ce que tu cherches mais... Quoique ce soit, prends-le. Si tu le désires. Si c'est ce qui te fait envie. »

Les doigts de l'une de ses mains descendirent sur sa gorge, lentement, sans serrer, sans étreindre. Son regard suivait pensivement leur trajectoire : « Tu sais... Je jugule l'envie de resserrer mes griffes sur toi, d'enfermer mon oiseau rare pour qu'il ne s'évade jamais. Te posséder. Te protéger. » Une envie intense, mais il n'avait connu que cela comme relation. Avec Howard. Il reproduisait instinctivement ce schéma parce qu'il était le seul qu'il connaisse. Il redressa son regard pour le plonger dans le sien, secouant doucement la tête de gauche à droite. « Je ne le fais pas parce que ça n'est pas ce que tu veux. » Contrairement à Morghann qui n'avait que trop désiré appartenir à son jumeau. « Et mon bel oiseau volera toujours mieux en liberté que dans sa cage dorée. » Même si c'était plus difficile à protéger de la sorte. « Et toi... Toi, tu luttes contre tout ce qui pourrait te rapprocher d'une Fille d'Eve. Ça n'est pas ce que tu veux. De la même manière que je muselle ma possessivité, je ne saurais te réclamer... » Il ne savait pas quoi. Ses savoirs charnels ? Son éducation Tenak ? Il vint prendre ses mains, dans les siennes, les serrant avec une fermeté possessive et tendre à la fois. « Quelque chose qui te déplaît. » acheva-t-il finalement.

Son bidule ? L'expression l'amusa et marqua ses lèvres d'un sourire. Sa concentration vacilla, si bel et si bien qu'il cessa un instant de rependre la cire sacrée, le temps de rassembler ses moyen et de focaliser son attention. Il n'avait pas songer à l'idée que cela puisse être une œuvre d'art. En un sens, elle avait raison quand n y pensait. Ces gouttes de cire blanche sur un parquet laqué. Les teintes s'accordaient, les symboles se succédaient dans des rondes et des lignes, originales arabesques illisibles au commun des mortels. Pour Morghann, c'était comme un livre, une histoire, un lien logique les unissaient et bientôt ils apporteraient la délivrance et la mémoire emprisonnée de son amante. Hélas, il ne pourrait pas partir avec sa toile, le bailleur n'accepterait sûrement pas d'avoir un trou dans le parquet de son salon. Il marqua à nouveau une pause lorsqu'elle vint embrasser sa joue. Son odeur... Il l'avait adorée cette nuit, plus que toutes les autres. Elle l'avait enivré comme cet encens des rituels qui envoûtait et trompait les sens. Cette nuit avait-elle été une illusion ? Un souvenir erroné de la réalité, trompé par l'extase de leurs instants volés ? Il avait adoré senti sa peau brûlante contre ses lèvres, avoir la saveur du sucre sur sa langue, le contact avec la chair de poule. Il frémit et leva ses yeux de son ouvrage pour lui consacrer son attention. Profiter des vacances ? Voilà bien longtemps qu'il avait fait une croix dessus. N'étaient-ils pas déjà arrivé au 24 décembre ? C'était leur dernière journée, elle l'ignorait mais le saurait très tôt demain. « Ce n'est que partie remise. » fit-il bas et grave. C'était faux. Il ignorait quand il pourrait se dégager à nouveau du temps pour ce genre d'escapade. Il n'était pas même certain que son père le gracie de celle-ci. Nul doute qu'il devrait en répondre tôt ou tard. Le protocole avait été froissé. S'il se permettait ce mensonge, ce n'était que parce qu'il avait l'espoir encore brillant dans le regard que cela puisse un jour, se reproduire et que cette fois, ils puissent profiter pleinement de leur séjour sans avoir à craindre la moindre catastrophe et sans avoir à gérer quelques épreuves. Doux rêve chimérique. Avait-il oublié qu'il était un Earl et que ne lui était pas permis ? Que cela n'avait pas lieu d'être, qu'il n'en avait que trop joui toutes ces années passées à l'étranger avec son jumeau. Qu'il était temps de faire face aux responsabilités qu'Howard avait affronté pour eux deux tant d'années pour lui laisser sa liberté et son innocence ?

Sourire en coin quand elle protesta contre la cuisine de ses sbires fantomatiques. Elle avait tord de manifester de la sorte sa déception, cela avait de nombreux avantages et Morghann était prêt à les lui exposer mais la nouvelle question posée, au sujet de cette nuit lui coupa le sifflet. Il n'avait pas envie d'en parler, non, mais par respect et effort pour elle, il le lui devait. Ses prunelles noires se posèrent sur son travail, il l'acheva dans le silence avant de finalement se relever et s'approcher de la table. Sa main de posa sur la couverture d'un épais et ancien livre. Il en caressa le cuir et les lettres gravées, comme brûlées, dans le cuir, laissant apparaître un très lisible 'Necronomicon'. Livre extrêmement rare, nul ne savait vraiment s'il s'agissait de l’œuvre originale en sa possession ou l'une de ses très proches traductions, mais la magie nécromancienne qu'elle contenait était infiniment plus puissante que celle qu'on pouvait trouver dans ses pâles traductions qui avaient, avec le temps, perdu tant de saveur et d'intensité. Cet ouvrage-là rendrait fou tout autre qu'un nécromancien à la lecture. Seuls les élus de la Mort avait la conscience de l'au-delà suffisamment grande pour en accepter la noirceur profonde et ne pas se faire dévorer pas ses ténèbres. « Cette nuit... » répéta-t-il sombrement, ses yeux vers elle se relevant, laissant probablement pour la première fois percer une brisure, une rupture en lui-même. Quelque chose s'était cassé, sans qu'il ne puisse réellement mettre de nom dessus, ni même comprendre : « Il n'y a pas de cela chez les Earl. Rien de cela dans mon existence, aussi libre ai-je puis être jusqu'à mon retour à Last End. » Il posa ses deux mains sur la table pour s'y appuyer, son regard se perdait dans l'azur qui lui faisait face, la surplombant, domination inconsciente obligeant. Ce regard qu'elle lui avait offert, rempli d'adoration. Elle l'avait chéri, comme une compagne auprès de son mari et que jamais de toute sa vie il n'avait vu de pareilles œillades. Même auprès de ses couples d'amis, ces regards-là étaient perdus dans l'intime et il n'y avait jamais eu l'accès privilégié.

Quant à ce qu'il avait vécu avec Kessy... Ça n'avait rien à voir. Si cela avait jadis fonctionné entre eux et aussi longuement, c'est parce qu'elle correspondait à ce stéréotype de femme qui acceptait la dominance masculine. Et Howard... Howard c'était un tout autre registre. Immodéré et extrême, de folie latente. « C'était intense. » Il n'avait pas d'autres mots. Son regard se troubla à mesure qu'il baissait la tête et le regard. Appuyé sur ses bras, sa tête retombait dans le vide, abattu, loin de l'homme droit et fier dont il avait offert l'image. Vaincu, il ployait devant sa reine sans nulle doute et pourtant, il ne pouvait pleinement lui céder, retenu encore par ces ficelles, celles qui faisaient de lui un pantin enchaîné au milieu de la fosse aux serpents, celles qui lui donnaient le nom de Earl et les responsabilités d'un Lord. « Mais je n'y ai pas le droit. » Lentement, il relevait la tête. Probablement protesterait-elle contre cette affirmation, innocente qu'elle était. Mais lui savait qu'il avait parfaitement raison. « Mon monde est fait de tromperies, de coup-bas dans le silence, de manigances dans l'ombre. Peut-être ne peux-tu les comprendre comme je ne les comprenais autrefois, alors dans ce cas, crois-moi. Je n'y ai pas le droit. » Il refusait de s'en affaiblir, laisser croître des sentiments qui serviraient à ses ennemis. Il avait tant aimé pourtant, ces sensations. Il y renonçait par devoir et par respect pour son frère aîné, quand bien même était-ce là tout ce qu'Howard désirait pour son cadet. Il le refusait et rejetait même l'idée d'y songer plus encore, de crainte que ça n’aggrave son désir « Nous ne pourrons... Nous ne devons pas recommencer. » Ils le referaient probablement. Car il était faible face à cette douceur et il céderait de nouveau, le regrettant amèrement à chaque fois un peu plus jusqu'au portes de la folie. Il se sentait effroyablement pessimiste et s’accablait de savoir que ne n'était qu'une observation des plus réalistes. Morghann posa un regard sur les deux assiettes comprenant chacune quelques pancakes empilés, arrosés de sirop d'érable. Le couteau et la fourchette étaient une invitation... mais il ne sentait bien incapable d'avaler quoi que ce soit. « Ayze... » souffla-t-il en se redressant, debout : « Je ne suis pas l'homme avec qui tu pourras partager cela, tu le sais... » C'était presque une supplique, pour la ramener à la raison qu'il peinait lui-même à suivre.

De la poche en papier recyclé rapportée, il sortit un coffret de bois finement sculpté qu'il déposa sur le Necronomicon et l'ouvrit avec délicatesse. En son creux logeait un couteau à rituel, gravé de runes, et d'autres symboles étranges. Aussi empathique puisse être la manière dont Morghann gérait sa relation avec la Mort, la nécromancie restait ce qu'elle était par essence : une magie affreusement noire, cruelle et dérangeante. Elle était faite de sang et des ténèbres. Morghann passa la lame au travers de la flamme d'une bougie sacrée et les symboles scintillèrent hypnotiquement. Ce qui était gravé dans la peau de Morghann par Howard, laissant des cicatrices persistantes, n'était d'un très faible aperçu de toute ce qu'on pouvait faire avec ce genre de couteau à rituel lors d'un rituel. N'allaient-il pas justement en accomplir un ? Il était toujours temps pour Ayzebel de fuir en courant ceci-dit.

Morghann portait sur les propos de son amante une attention certaine malgré ses mains occupées à ouvrir le coffret. Ils étaient nés dans de bien étranges familles, l'un comme l'autre, où leurs existences ne semblaient aller que vers des horizons obscures, ceux où les sentiments n'étaient pas invités et devaient rester à l'entrée de leurs sanctuaires pour y demeurer à jamais. Toutefois, il ne put qu'éprouver une pointe de soulagement et de culpabilité à la fois, à ce qu'elle lui rappelait : elle ne l'avait nullement forcé. Faible, il avait cédé à la tentation et faible, il serait encore à l'avenir. Il n'osa aller plus loin toutefois, son propos n'avait pas été tel. Il l'avait suppliée pour qu'ils ne recommencent pas... Mais ce qu'il craignait n'était pas ses actions à elle, mais ses propres penchants et ses propres faiblesses, celles qui le pousseraient tôt ou tard à lui en réclamer encore et contre lesquels il aurait voulu qu'elle lui refuse. Il aurait désiré qu'elle le protège de lui-même, de ses attraits et que s'il venait à lui réclamer une seconde nuit, elle la lui refuse. Il ne trouva nullement le courage de lui avouer ses propres manquements et encore moins de lui demander de lutter contre. Sa fierté était ce qu'elle était : il était un Earl, c'était comme inscrit dans son code génétique. Cela aurait pu être d'avantage simple pour lui s'il lui avait demandé de jouer les gardes-fous. C'était aussi cruel que de le lui imposer et il le refusait également. Ce qui s'était passé cette nuit, ils l'avaient tout les deux désiré. Il ne pouvait la contraindre à porter le fardeau du refus à sa place. C'était lui, le roi, c'était à lui de prendre ses responsabilité. Il se trouvait entravé par ses propres convictions, alors qu'elles n'étaient ni les plus adéquates, ni les plus saines. Il ne pouvait s'en défaire alors il se taisait, acquiesça lentement de la tête d'avantage pour lui signaler qu'il l'avait entendue que pour valider quoique ce soit.

S'il avait des regrets ? Il en était dévoré quand bien même il s'en était délecté, il ne parvenait pas à s'ôter cette sensation de culpabilité qui le suppliciait. Il aurait du la laisser partir, hier. Il aurait du tourner les talons depuis bien longtemps. Il aurait eu d'autres regrets, et aurait engagé une certaine colère contre les préceptes de sa famille. Il n'aurait pas connu ces instants volés en sa compagnie, ni cette nuit, mais il aurait eu la certitude de ne pas l'avoir mise en danger par ce qu'il était, ce qu'il représentait auprès de la communauté de l'envers. Sa demande d'abandon des remords était louable et pure, mais il ne parvenait à l'accepter, même avec de la bonne volonté, il n'aurait pu. Morghann ne lui signala toutefois pas, loin de vouloir la blesser, il gardait sa douleur pour lui, refermait ses émotions et se mettait à l'abri du monde dans sa carapace et sous son masque au froid glacial du marbre. Fort heureusement, le nécronomicon fit diversion à sa place. Avec un sourire en coin, il l'entendit prononcer le nom de cet arabe fou qui jadis avait rédigé l'ouvrage. Du moins l'ouvrage initial : « J'ignore qu'il s'agit de l'originel en arabe ou l'une de ses très proches traductions grecques. » Il n'était pourtant pas compliqué de faire la différence entre ces deux langues, alors il expliqua : « Ce n'est pas vraiment lisible, comme 'Les fleurs du Mal'. » prononça-t-il dans un français à l'accent d'un anglais pure souche. « Son contenu nous imprègne, sa magie, sa puissance, sa connaissance. » Si la couverture était de cuir, ses pages n'étaient rien du papier et son contenu était écrit au sang. « Et rend fou celui qui n'a pas une conscience de l'au-delà suffisamment large pour le comprendre. En d'autres mots, tout ceux qui ne sont pas nécromanciens. C'est la raison pour laquelle, quand bien même je sais que tu aimes les livres, je ne te laisserai jamais toucher à celui-là. » Une semi-punition pour ne pas pratiquer sa magie, la vérité était qu'il ne voulait que la protéger et il ne pouvait la laisser sombrer dans une folie de laquelle, il ne pourrait l'extirper.

Ses noires prunelles contemplèrent un instant les symboles qui s'y illuminaient, comme le fer rougi dans une forge. Il posa son regard sur elle à sa dernière question. Les pratiques sacrificielles étaient si fréquentes, si courantes pour lui, qu'il n'avait pas songé un instant qu'elle puisse en être à ce point crispée. Au fond, c'était normal. Ce qui faisait si peur chez les Earl, c'était leur magie. Chacune de leurs démonstrations de puissance au cours de l'histoire avait répandu la frayeur à bon escient. Il fallait dire que ça n'était pas aussi attendrissant que la guérison des Khan, aussi envoûtant que les transes chamans, aussi beau que les lumières élémentaires des Sihvonen. Mais c'était sa magie, et Morghann la trouvait belle. Les autres la craignaient parce qu'ils ne la comprenaient, mais elle avait un sens de l'honneur bien plus intense et respectable que bien des magies blanches. Leur puissance était à la hauteur de leur sacrifice. Alors il lui rappela : « Je suis un mage noir, Ayzebel. Ma magie tire sa force dans les ténèbres et dans le sang. » Il posa la lame contre l'une de ses propres paumes et trancha, d'un geste habitué. Posant la lame maculée sur la table, il serra le poing au dessus d'un bol en métal, dans lequel se trouvaient des plantes pilées et des os. Un sang sombre s'écoulait lentement jusqu'à ce qu'il y mette un terme, pansant et bandant sa plaie avec toute l'habilité d'un médecin. « Je te mentirai en te disant que cela ne fait pas mal, j'ai besoin de te marquer pour que tu t’imprègnes de ma magie lorsque j'aurai besoin de forcer ton esprit. C'est ainsi que je parviendrai à investir tes souvenirs sans te blesser. . »

Il reprit la lame dans sa main, s'approcha d'elle et d'un geste doux, il releva la manche de son T-shirt noir jusqu'à l'épaule. « N'aies pas peur. » souffla-t-il avant d'apposer la lame au métal tiède contre sa chair. Fin, précis, il traça le symbole en surface de son biceps, égratignant sa peau. Ses nerfs devaient crier douleur et le sang ne tarda pas à s'écouler des plaies. Il aurait pu lui parler de l'effet que cela avait, mais lui montrer serait plus parlant. Chacun avait sa propre résistance à la douleur, sa propre sensibilité et sa propre abnégation. Achevant le symbole, il reposa la lame sur la table : « J'ai 12 clés telles que celle-ci à tracer. 12 symboles. En voici un. C'est à toi de me dire si tu es capable de supporter les 11 autres. Et ensuite... » Ses doigts effleuraient la peau, sous le symbole, là où le sang s'écoulait et où ses doigts pouvaient y tremper. « Ensuite j'appellerai l'au-delà, j'ouvrirai les douze premières portes du monde des morts, je pense que cela devrait suffire pour ce que nous avons à faire. » Il était possible d'en ouvrir bien plus, tout dépendait de l'usage qu'on souhaitait en faire et de la puissance du mage. Pour quelques nécromanciens de bas niveau, 12 portes étaient déjà un maximum pour eux. Morghann allait bien au dessus. Et son père bien plus loin encore. « Tu verras, des choses comme cela... Mais en plus grandes. » L'étreinte sur son bras, pouce dans son sang, s'était resserrée sans pour autant lui faire du mal. Saisissant les flux de magie environnant, légère aura oppressante l'entourant, il concentrait une part de sa puissance vers le monde qu'il appelait de ses vœux nécromants. Petite main, nécrosée, noire, sortait de la chair d'Ayzebel, au niveau du symbole gravé, sans la blesser. Petit main, comme celle d'un nouveau né, s'extirpait du mucus noirâtre qui la recouvrait.

De sa dextre libre, Morghann tendit un doigt et la petite chose s'y agrippa, comme un fragile enfant auprès d'un père attentionné. Une tête alors émergea du bras d'Ayzebel, une tête chauve, comme un fœtus, au premier jour, quittant le ventre de sa mère. La tête était noire, visqueuse, décharnée, ses yeux étaient des globes blancs aux veinures d’obsidienne et sa bouche s'ouvrait dans un hurlement muet, première bouffée d'air douloureuse. Le monde des vivants ne ressemblait en rien à son cocon mortuaire et la créature humanoïde mais immonde sembla peiner quelques instants avant de porter ses prunelles blanches sur le nécromancien qui l'avait invoquée. La main griffue de la chose s'accrochait à la chair de son hôte, Ayzebel, pour ne pas retomber dans l'au-delà. Ça n'était qu'un échantillon de ce qu'il allait invoquer. Ces êtres de l'au-delà, nécrosés, décharnés, dans une étreinte macabre. Elle allait devoir avoir le cœur accroché pour la suite. « Je sais ce que tu vois. Il m'arrive parfois d'y voir également une sorte de bête repoussante. Mais la plus part du temps, je vois leur vrai visage. Le visage qu'ils avaient jadis de leur vivant. » Lentement, il caressa l'être squelettique et dépouillé avec une tendresse certaine. Ses prunelles n'étaient marquées d'aucune horreur, il avait même l'air... Attendri ? « Je vois un bébé, peau de pèche, des yeux clairs comme les tiens mais... Comme zébré de noir. C'est troublant et... Beau à la fois. Il a une fine couche de cheveux bruns. » Il était difficile d'imaginer ce genre de chose en regardant cet être repoussant. Morghann relâcha le bras d'Ayzebel avec douceur et la créature retourna dans l'au-delà d'où elle venait. Ses prunelles noires croisèrent les yeux de la sorcière, appuyé et patient. « Si tu t'en sens capable... Alors déshabille-toi et abandonne-toi. Je commencerai. »

Morghann avait fait sien le silence, rien qui ne puisse surprendre Ayzebel. Probablement s'y était-elle habituée avec le temps. Ses noires prunelles la regardaient, la fixaient, sans qu'un seul mot ne franchisse ses lèvres, sans qu'il ne réponde à ses questions. Il y avait des choses qu'elle devait expérimenter pour comprendre ce qu'était sa magie, ce qu'était la magie noire au sens large du terme et la manière dont le cadet des héritiers Earl l'usait. Il y avait des réponses qu'il ne pourrait lui apporter avec des mots, ce n'était que des sensations diffuses sur lesquels il était impossible de se justifier. Il savait que cela lui faisait du mal, cet enfant parti dans l'au-delà. Il ne s'agissait guère de sa fille, mais l'effet était le même sur la libraire. Il en avait serré les mâchoires sans répondre de vive voix, une nouvelle fois, laissant le temps panser les plaies. Ce qu'elle craignait de trouver dans son esprit, il le craignait également. Raison pour laquelle il l'avait mise dans un état de souffrance, qu'elle sache pleinement ce qui l'attendait au cours du rituel. Il la suivit du regard lorsqu'elle alla se placer dans le cercle, agréant à la poursuite de ces minutes occultes. Sa main se referma sur le couteau et sur son second bras il alla entamer la formation de la seconde clé. « Il n'y a pas de règle définie. Ce qui a été fait par la magie blanche peut être défait invariablement par de la magie blanche ou de la magie noire, à quelques exceptions près. Exceptions qui ne nous concernent pas présentement. Le choix de la branche dépend plus du mage qui défait et j'ai fait ce choix en faveur de ma magie, celle que je connais, celle que je maîtrise et celle dans laquelle je suis le plus puissant. » Il marqua une pause à l’achèvement de la clé, passa dans son dos et plaça la lame au niveau de l'une de ses omoplates, entamant un nouvel ouvrage : « J'ai fait ce choix car c'est ce qui me parait le plus sûr, le plus stable. Je refuse de prendre le risque de t'endommager en usant d'une magie dont je ne suis pas certain du contrôle. » C'était le choix qu'Howard avait fait pour lui, d'user d'une magie blanche. Son choix se justifiait : il ne voulait pas salir son frère et Morghann l'agréait sur ce point. Il n'en demeurait pas moins vrai que son âme avait été gravement atteinte dans le rituel, mutilée en une blessure qui même réparée ne se soignerait jamais complètement. C'était ce traumatisme qui ressortait dans les aveux du nécromancien, un traumatisme camouflé mais pourtant présent. Il n'existait pas pire torture au monde, pas pire punition que de sentir son âme se déchirer.

Il passa à la seconde omoplate : « Ce choix est largement conforté par le fait que nous ne sommes pas dans un nexus. La pratique de la magie y est plus complexe, plus agitée et bancale. » Le sang s'écoulait lentement des plaies, goutte après goutte. Sous les deux signes, parfaitement alignés, il en traçait deux autres, puis deux autres encore en dessous, dans le creux de ses reins. Ses gestes étaient précis, rapides et appliqués, ses études dans la médecine y étaient pour beaucoup. Il veillait à ce que la larme ne soit pas trop enfoncée, juste ce qu'il fallait. « Et je ne souhaite pas prendre de risque. J'appelle l'au-delà car c'est ce qui m'apportera la marge de manœuvre nécessaire à tout dérapage de la situation. Je l'appelle en quantité supérieure à ce qu'il me faudrait parce que je dois puiser d'avantage en elle. Je ne veux pas me présenter aux portes verrouillées de ton esprit comme un cambrioleur et les exploser au risque de transformer en débris plus qu'il ne le faudrait. Je veux me présenter en invité. Je veux me présenter en possesseur des clés et les ouvrir avec douceur. » Il n'était pas à Last End. Qu'il use d'autant de magie ne devait pas la surprendre. C'était normal. Terminant les six clés à son dos, il revint devant elle pour s'agenouiller et tracer les trois suivant sur son ventre, un triangle parfaitement équilatéral. Les deux de la base étaient de part et d'autre de son nombril, légèrement en dessous, le troisième parfaitement au dessus du nombril. « Si je dois t'imprégner de ma magie, c'est que parce qu'il me faut percer jusqu'à ton esprit et... T'accompagner. Tu ne vivras pas cela seule, Ayzebel. Pas un seul instant, je ne l'avais imaginer autrement. » La laisser à la souffrance de ce qu'elle pouvait découvrir : jamais. Il l'avait refusé et s'y confortait. Quand bien même cela pouvait paraître comme de l'intrusion dans sa vie privée, il en avait cure. De toutes façons, elle venait de le lui accorder sans qu'il n'ait à lui demander. « Plus qu'une. » souffla-t-il en achevant la troisième clé, ses doigts passant avec douceur sur ce ventre mutilé : « Ta fille... Je l'ai vue. Tu la verras aussi. Il faut t'y préparer. Je serai là toutefois et s'il faut refermer la porte à clé, si c'est trop rude à supporter, tu n'auras qu'à me le dire et je la verrouillerai, j'y apposerai mon sceau... » Et il mettait au défi quiconque souhaiterait le faire sauter. Rares étaient ceux qui pratiquaient une magie supérieure à la sienne. « Cette porte-ci ou toute autre que tu voudras. Je les scellerai. »

Il se releva, son regard la toisant longuement avant qu'il ne reprenne la parole : « A l'instant où je l'ai vue j'ai su... J'ai su ce qui l'avait détruite. L'homme pâle. » De sa main libre, il vint caresser sa joue avec une grande douceur et une douloureuse compassion : « L'homme pâle l'a dévorée pendant ta grossesse. Il en est capable depuis son manoir, il aspire l'essence des enfants. C'est la raison pour laquelle les aînés de notre famille, mon père et mon oncle Lyssander, protègent le château d'une créature qu'ils ne parviennent à exterminer. C'est un être millénaire, préexistant à l'humanité. Un monstre contre lequel nous ne pouvons que nous protéger à défaut de l’annihiler. » Douce hypocrisie que la prétention des Earl à protéger les Tenak : c'étaient elles qui avaient le plus d'enfants, elles qu'il fallait protéger du dévoreur... Et elles qu'on laissait en délicieuses proies. Victimes nécessaires pour satisfaire l'appétit de l'ogre et l'empêcher de forcer, affamé, les barrières du précieux château des Earl qui tiennent, loin de lui, leurs éminents héritiers.Il avait acheté la dernière clé, tracée au dessus de la onzième juste en dessous de sa poitrine. Il avait fait en sorte de placer chacun des clé à un endroit elle pouvait aisément couvrir. Le ventre, le dos et le haut des bras. Il posa un baiser sur son front et s'éloigna pour aller poser son couteau dans son coffret. Se retournant vers elle, il contempla son corps mutilé de ses marques. Étrangement, il jubilait de la voir avec ses marques à lui plutôt que les crocs des vampires qui, avant lui, avaient entaillé sa peau blanche. Il avait cette enivrante sensation de la posséder. Avançant vers le cercle sans y pénétrer, il fit, bas : « Allons-y. »

Ô Death. Inspirant longuement, il attira les flux de magie sombre à lui, l'atmosphère devenait plus oppressante, plus froide et terrifiante. Ses prunelles étaient d'un noir si profond qu'elles semblaient être des gouffres sans fond, débordant des horreurs de l'autre monde alors qu'il la fixait avidement, comme un animal près à bondir sur sa proie dès qu'il aurait sous sa poigne la force nécessaire. Cette puissance, elle venait, emplissant le cercle et les symboles d'une vibrance magique qui bien que frêle était parfaitement sensible. Officiant de nécromancie, ses lèvres s'ouvraient enfin après ce premier appel silencieux. Paroles ésotériques, propos d'outre-tombe, un dialecte aux consonances arabes sans que les mots n'aient de signification compréhensible. Morghann les comprenait. Les morts également. Leur dialogue s'ouvrait et la propagation de sa puissance exsudait lentement dans les veines de son amante. Partant de ses épaules, la chaleur grisante glissait dans ses bras jusqu'au bout de ses ongles, coulait dans son dos, y caressant langoureusement la cambrure jusqu'à s'étendre lentement jusqu'au sol. Cela se mouvait et serpentait sur sa poitrine, étreignant son cœur comme une fiévreuse liqueur, devant comme l'air dans ses poumons. Rien d'étouffant, rien de douloureux, c'était une séduisante sorcellerie, faisant miroiter à sa proie un bien-être d'excellence avant le réveil cauchemardesque. Les ténèbres grondaient dans son ventre comme le ronronnement charmant d'un chat. Les papillons envahissaient son esprit, étreignait sa conscience, elle devait être engourdie, panacée d'opium. Elle devait se sentir légère, le pouvoir faisait tourner bien des têtes. Il la maintenait consciente, bien présente, mais sans nul doute : elle avait bu un très bon vin. Morghann prononçait ses incantations, ouvrant porte après porte, et une première créature s'extirpa de son dos, aussi décharnée que le nourrisson, aussi noire... Mais bien plus grosse, de taille adulte la femme sortait de là, dans quelques claquements d'os frottés, d'os à nu. Son souffle macabre, glacial, était rauque contre sa nuque. Ses mains nécrosées vinrent se poser lentement sur les tempes de la sorcière. Une autre silhouette plus petite, une seconde femme probablement une adolescente, s'extrayait du ventre d'Ayzebel, ses bras mortifiés enlaçaient sa taille pour sortir et l'une de ses mains gangrenées saisissait son épaule pour faire fonctionner ses muscles dépouillés et arriver à sa hauteur.

Enlacée des défunts réanimés, Ayzebel était prête pour l'accueillir. La première femme appelait ses souvenirs, la seconde n'interviendrait que s'ils avaient besoin de refermer une porte. Morghann avançait dans son esprit, pas après pas, marchant sur le tapis rouge de l'invité, tel un prince dans un royaume qui lui appartenait, dans sa main la clé par magie formée, qu'il présenta pour entrer. Et les verrous, un à un, sautaient dans un cliquetis de serrure. Les souvenirs revenaient et, en roi, il s'offrait le droit de les consulter avec elle.

Sombre était le corridor dans lequel il avançait. Pierres si froides que les flambeaux semblaient étouffés par la glace de leur rayonnement. L'hiver au dehors n'était que ténèbres, tant qu'il s’interrogea un instant sur la réussite de son rituel. Etait-il bien en elle ? Tout était si obscure qu'on aurait pu se croire chez les Earls et le souvenir de son extase à l'ambiance nécrotique l'ébranlait terriblement. Il était bien en elle, il ressentait son souffle sur les flammes qui vacillaient à son passage, rendant la faible lumière d'autant plus incertaine. Le nécromancien ranima magiquement ces flammes, forçant la sombre sorcière à des oraisons moins funestes, gravant en elle son désir vibrant de l'élever au delà des tréfonds abyssaux desquels il l'avait extirpée à leur rencontre et dont il refusait la rechute. Ce qu'il découvrait d'elle, cette noirceur qu'il ignorait, il ne s'en inquiétait pas pour autant, persuadé qu'il était qu'en chacun pouvait loger les ténèbres et la lumière. Ses doigts serpentaient sur la pierre, frôlant sa surface avec une douceur sans faille alors que, pas après pas, il avançait. Il n'avait nulle peur, il ne la craignait pas. Il savait aussi qu'elle ne lui voudrait aucun mal d'aucune manière. Il caressait ce mur, ce corridor, à son passage, avec la conscience assurée que c'était son esprit qu'il cajolait et envoûtait. « La puissance... » souffla-t-il pour lui-même, quand bien même il s'adressait à elle. Mais il n'avait nul besoin d'élever la voix plus que nécessaire. Elle était là, omniprésente. Elle était là, dans les murs et jusque dans l'air qu'il respirait. « Est-ce cela qui te délivre par l'extase ? Cette transe enfiévrée... Etait-ce la puissance ? » Sa puissance, celle d'une lignée pure et l'idée l'effrayait certainement. Bien fous étaient ceux qui courraient après le pouvoir et la mort était au bout du chemin. Anthony en ferait les frais. Pryam tout autant. Il refusait cette quête à son amante. Une quête stérile et sans fin, à l'instar du Saint Graal et tout ces pauvres fous avec le désir au cœur de mettre fin aux temps aventureux, au temps des croyances païennes pour que Christianisme s'élève et apporte cette paix si désirée. Une croisade sans heurt, sans coup-d'épée au travers du flanc. Mais à terme exterminatrice de magie. Terriblement destructrice et dévorante. La fin de l'Envers.

« Etait-ce la Mort ? » poursuivit-il à la fois curieux et inquiet. Chacun avait sa façon de voir et d'envisager la mort. Dans la culture occidentale, il s'agissait d'un événement triste et il n'y avait qu'à sentir la douleur d'Ayzebel à l'évocation de son enfant mort né pour comprendre qu'il s'agissait de sa culture à elle. Etait-ce alors par ce qu'il lui avait appris de la mort qu'elle s'ouvrait de la sorte ? Avait-elle ouvert les yeux sur la dédramatisation qu'il en avait fait ? Ou était-elle antérieurement ouverte à cela ? Ou une prédisposition initiale que Morghann n'avait fait qu’accroître depuis leur rencontre ? « Etait-ce moi ? » demanda-t-il encore, conscient qu'il l'avait pénétrée à la fois magiquement et spirituellement ? Il avait imposé sa place en elle, une place non naturelle qu'elle lui accordait pourtant.Glissant la clé dorée dans la serrure, il ouvrit la première porte sans violence, plissant les yeux face à l’éblouissante lumière. Une fois atténuée, il entra dans un décor des plus familiers et lorsque la silhouette magistrale de son père se dessina, il ne pu que sentir la colère monter en lui. Il savait ce que Pryam faisait. Il l’appâtait. Sombre vautour sur une enfant brisée, il apportait un réconfort certain, il l'illuminait et il la trompait. La musique était un leurre et son âtre tout entier s'en indignait, incapable de taire sa rage endiablée. Il était un monstre perfide, un félon ! Sa main se referma si fort sur le dossier d'une chaise, nul doute que son hôte Ayzebel en sentirait la douleur, le pincement, l'alerte. Il ternissait le souvenir et c'était un mal nécessaire, pour ne pas être obligé de verrouiller à nouveau ce souvenir. Il ne voulait pas que les griffes de son père se referme sur elle, mais son visage juvénile, heureux, avait à lui seul su le convaincre que de lui retirer ce bonheur n'était pas une option charitable. Alors, avant d'en être expulsé, il y avait placé une alerte, un ressenti de danger pour qu'elle ne se laisse aveuglément prendre au piège. Elle saurait, elle penserait à lui.

Face à la porte close mais non verrouillée, il resta un instant, cherchant le calme dans son esprit tourmenté, gardant pour lui sa douleur accablante. Il passa ses doigts sur la porte, caressant le bois sombre. Si elle savait comme il désirait apposer son sceau sur cette porte, la refermer à tout jamais.... ou jusqu'à ce qu'un sorcier, plus puissant que lui, fasse à son travail ce qu'il avait fait à celui de Galea. Comme il détestait son père, comme il aurait voulu le massacrer à cet instant, comme il aurait voulu empêcher Ayzebel de voir en lui ce père qu'elle n'avait pas eu. Et que lui avait eu au point de désirer aussi ardemment son trépas. « J'aimerais que ton regard d'adulte éclaire les erreurs de jugement de ton enfance. » Il n'irait pas plus loin sur ce sujet, persuadé qu'elle comprendrait. Pryam ne pouvait être son père, même spirituel. Il le refusait. Pas lent, accablé psychologiquement après cette première porte seulement, il ouvrit la seconde sur un hiver de l'année 1990 et sur un igloo qu'il reconnut être le sien. Souvenir lointain, même pour lui et cette promesse enfantine et si troublante qu'elle lui avait faite. Il expira l'air de son nez dans un rire qu'il étouffait, secouant la tête de gauche à droite. Un sourire sur ses lèvres naissait. Le monde était bien petit en définitive. « Il me semble avoir toujours ce ruban. » A Last End, probablement. A moins qu'il ne se soit perdu dans ses nombreux déménagements. Pincement au cœur face à une promesse qui jamais ne serait honorée, quand bien même il ne désirerait. Il ne le pouvait. Morghann poussa un soupir, lourd d'une fatalité dont il ne pouvait s'extirper. « Poursuivons. » fit-il en tournant le dos à une scène qu'il connaissait déjà lorsqu'il vit son corps d'enfant s'écrouler dans la neige, par les morts accaparé. Son cœur était lourd et il fallait croire que tout ceci ne serait pas une épreuve que pour Ayzebel. Dans le corridor, il marcha vers la troisième porte et y inséra la clé.

Ces paroles qu'il percevait, de sincérité pleines, sans être jugulées d'aucune manière... Ces paroles-là avaient le don pour le saisir, le transporter. Sans qu'il ne l'ait vu venir, il en était frappé, ébranlé et son visage de marbre, toujours, lui occultait ce qui pouvait le rendre à la fois triste et heureux. La puissance, le pouvoir, rendait bien des âmes malheureuses dans une quête du Graal, éternelle et destructrice. C'était un idéal à jamais inatteignable, et quand bien même une étape pouvait être franchie, c'est plus loin encore que l'on regardait, incapable de se satisfaire de ce que l'on avait. Un concept que Morghann n'avait pas saisi. Un concept qui lui faisait défaut, à l'image égale de l'amour. Sa quête n'était pas le pouvoir. Il poursuivait d'autres buts, au gré de son cœur, se vouant à des caprices et des affects sans qu'il ne puisse être certain que sa quête vaille mieux que celle du pouvoir. Alors, il l'y assimilait, retrouvant en elle les traits d'Howard, en bien moindre proportion et pourtant. « J'aimerais être une ombre. » souffla-t-il à son égard, désir contraire. Elle voulait la lumière, lui cherchait l'ombre derrière son jumeau, pour n'être qu'à lui et s'abandonner, fermer les yeux sur tout le reste, ne rien gérer. Tout ce qu'il offrait à Ayzebel, sa protection, son autorité, n'était que ce qu'il rêvait d'avoir. Une vie hors de ces secrets, de ces mensonges, de ces frères qui apparaissaient dans sa vie après plus de 35 années dans le silence. Il aurait aimé pouvoir vivre loin de tout cela, avec Kessy, avec Howard, avec Ayzebel. Peu lui importait, pourvu qu'il ne puisse jamais plus entendre le mot 'trône' de sa vie.

Serrant les dents alors qu'elle lui parlait de la mort, il baissa lentement la tête, observant ses chaussures dont le son de ses pas lui parvenait comme au beau milieu d'une pièce vide. Cela raisonnait, heurtait les murs puis ses oreilles. Il aurait voulu, qu'à la mort, elle réponde 'pas aujourd'hui'. Il aurait voulu qu'elle délaisse sa peine et sa tristesse, qu'elle retrouve l'envie de vivre. En cela, il était abattu, autant que l'était celui qui échouait dans une mission qui lui était chère. Son aveu d'ouverture envers la Mort était tout autant un aveu de fragilité et de désir funeste alors qu'il œuvrait autant qu'il lui était possible pour la protéger, la préserver. Cela lui serra le cœur, tant, qu'il ne répondit nullement, observant la porte suivante. Il s'arrêta abruptement devant la porte aux propos qu'il entendait, déglutissant avec difficulté, cet amour sans bornes qu'on lui crachait au visage. Il était incapable de comprendre, mais il le sentait. Il avait cette sensation désagréable que cela allait bien au-delà de ce qu'il pouvait lui offrir. « Tu m'aimes... » conclut-il difficilement, un souffle écourté par la peine : « Je t'avais dit de ne pas m'aimer... Je te l'avais dit... » Il secouait la tête de gauche à droite, niant ce qu'il venait d'entendre, ce que son esprit venait de lui avouer alors que pourtant, elle ne le voulait. Elle avait toujours mis cette distance qu'il lui avait imposée... Mais pas là. Il sut alors avec quelle part de son esprit, il conversait. Il se fustigeait de lui soutirer des informations de la sorte, son inconscient ne saurait lui mentir, ne saurait être jugulé par la bien séance. Il franchit la porte suivante, mis au secret d'une conversation étrange entre Galéa et le père d'Ayzebel et alors qu'il quittait ces révélations, il sentait l'esprit de son amante vibrer de toutes parts comme une feuille laissée au vent. Il caressai la porte avec douceur, cherchant à l'apaiser, elle, elle dont il touchait l'esprit. Il voulait la ramener à la raison et au sang-froid.

« De quel accord parle-t-il ? Et quelle branche principale ? » Il existait tant de familles sorcières à travers le monde que de mettre en exergue l'une d'elles parmi tant d'autres étaient un casse-tête sans nom. Ceci sans compter qu'il existait encore bien des familles sorcières, jeunes, qui n'étaient pas répertoriées. La surprise d'Ayzebel l'étonnait : bien sûr qu'elle avait un père, les femmes Tenak avaient beau avoir une fécondité hors du commun, aucune d'elle n'était une vierge Marie. L'impact allait bien au-delà, il pouvait s'en douter. Il avait grandi auprès d'un père et d'une mère et même si ses liens avec eux étaient détériorés, il avait pu les connaître. Ce qui n'était pas le cas de la sorcière. Il demeurait toutefois pragmatique, ses questions étaient claires et sans fioritures. Il n'était pas impossible de croire que le père était toujours en vie, qu'il était là, en ce monde, et que le rencontrer ferait probablement beaucoup de bien à la libraire. C'était en cet optique, au fondement bon, qu'il demeurait avec sa froideur et sa directivité. Il poussa un soupir en se présentant à la porte suivante : il ne pourrait pas maintenir ce sort, hors d'un nexus, très longtemps. Il lui fallait achever de les ouvrir, quitte à décortiquer tout cela ensuite. Mais avant de l'ouvrir, main sur la poignée, rongé à la fois pas une jalousie possessive et la culpabilité d'obtenir des réponses en usant d'un moyen hors de contrôle d'Ayzebel, il demanda : « Tu aimes Anthony ? Pour lui, renierais-tu le pouvoir ? Embrasserais-tu la mort ? » Répéta-t-il pour en mesurer la teneur, avec ses idées qu'il ne concevait pas, mais qu'Ayzebel saurait jauger à bon escient pour lui.

Le coup qu'on lui mettait était d'une violence certaine et un instant, il crut être en train de relâcher le sort qui lui permettait d'entrer dans son esprit. Il vacilla, se reprit, pas moins blessé pour autant. Il se haïssait. Il haïssait ses faiblesses et cette douleur qui l’irradiait. Il haïssait ce lien qui, à son jumeau l'unissait depuis sa naissance et qui faisait son incapacité à se projeter dans autre chose que son lié. Il haïssait le mal, qu'à cette femme, il faisait. Il haïssait tout ce qu'il était, tremblait de la tête au pied, écœuré, torturé et mutilé. Elle l'aimait. Elle l'aimait et il ne pouvait le tolérer, l'accepter car il n'avait rien à lui offrir qui ait la même valeur. Il se sentait démuni face à l'aveu et terriblement médiocre. Dans le couloir, il releva la tête, d'un masque paré, celui de l'insensibilité et de la froideur, celui qui faisait de lui un Earl, un homme droit et fier dénué de sentiments, un roi qui affrontait sa douleur et ses propres défaillances tout en montrant à son peuple que sa poigne et son emprise n'étaient en rien corrompus. C'était le faciès du mensonge caché, l'image du secret. C'était le visage du paraître. Il se raccrocha aux propos de son amante pour ne pas sombrer, ceux qui traitaient de cette branche principale. Ses lèvres sèches peinèrent à s'ouvrir pour lui concéder un semblant de réponse : « Je l'ignore... Mais il s'agit du genre d'information que mon père peut posséder, assurément... » Pryam Earl, le grand Lord, ne pouvait ignorer l’existence d'une famille sorcière quelque part en ce monde. Et pourtant, il n'irait probablement pas le demander à son propre père, du moins pas abruptement et en rien il ne souhaitait qu'Ayzebel effectue cette folle démarche. Il n'était jamais bon d'avoir une discussion avec cet homme. « Ainsi que ta mère et la trinité je suppose. » Là était une piste moins dangereuse sur le sujet.

Anthony était son frère et malgré la protestation de son jumeau, c'était ainsi qu'il le considérait. Savoir son amante à lui lié aurait du le réjouir, probablement... Et pourtant, il n'en éprouvait que jalousie et perte d'estime. Il se haïssait à nouveau, blâmait ses propres défaillances et son incapacité à apporter à Ayzebel ces lumières que lui cédait Anthony. Il détourna le regard, fuyant la conversation qu'il avait lui-même initiée pour s'avancer dans ce nouveau souvenir. Un souvenir des plus inattendus et qui expliquait bien des choses sur les raisons pour lesquelles Galéa avait mis sous clé certains des souvenirs de sa fille. Il n'eut guère le temps de s'en appesantir. L'esprit d'Ayzebel s'effondrait, il revint à lui juste à temps pour observer les morts retourner dans l'au-delà. Il la saisit pour ralentir sa chute jusqu'au sol, éteignit les bougies pour qu'elle ne s'y blesse. Elle était épuisée et inconsciente : toutes ses pensées furent chassées et il devint le médecin empli de sang-froid. Imperturbable, il l'étreignait et d'un linge humide, pansait ses plaies, une à une. Il la lavait du sang qui serpentait son corps, ses fantômes l'aidaient en lui portant les outils dont il avait besoin. Douze pansements étaient collés sur son corps, occultant parfaitement chaque symbole d'une compresse blanche. Avec soin et douceur, il la manipulait jusqu'à la couvrir dans une épaisse couverture et l'allonger sur le canapé. Son travail s'achevait et le sang froid laissait place à ses doutes et craintes humaines. Il cala un oreiller sous la tête de son amante, à genoux au sol, il veillerait sur elle. Il le devait, mais avant il devait combattre ses propres chimères. Son esprit se troublait, son cœur se serrait. Elle l'aimait et lui ne voulait l'entendre. Cela ne faisait que lui rappeler combien il ne parvenait à lui rendre tout ce qu'elle lui offrait. Elle l'aimait et lui... Lui ne le pouvait. La culpabilité le rongeait et pire, il se haïssait, il se détestait au plus profond de lui-même d'être à ce point... Malade. Ne lui avait-il pas dit, sous l'igloo, qu'il était malade ? Le front contre son ventre, il fermait les yeux, tremblant de plus en plus bel d'un manque en lui qui se faisait sentir, un manque violent et destructeur.

Rageusement, il se relevait et filait dans la chambre. Il sortit sa valise, fouilla sous ses vêtements pour en sortir une trousse. Elle ne contenait ni matériel scolaire ni nécessaire à toilette. C'était plus funeste et il tremblait affreusement, incapable de se calmer, faible à n'en pas douter. Il ne pouvait pas se ressaisir... Il sentait le manque... CE MANQUE ! Cet horrible manque qui croissait de jour en jour depuis qu'Elie lui avait ôté les Voix, ce manque odieux qui rongeait son être, dévorait ses nerfs jusqu'à ne les laisser qu'à vif. Ce manque qui devenait incontrôlable quand Howard lui échappait ou quand il se rendait compte combien il était MALADE ! Sa respiration s'accélérait jusque ce qu'il s'adosse contre le mur et que, dans son bras tendu, il ne plante l'aiguille de la seringue. Abrupte délivrance qui viendrait bientôt, coulant dans son sang comme un anesthésiant et un poison. C'était une douceur mortelle, un apaisement funeste. Il était faible et n'avait nulle autre voie de recours. Il laissa retomber son matériel, la drogue ferait effet progressivement. D'un pas lent il revenait dans le salon, son regard triste et angoissé sur posait sur la libraire étendue dans le canapé. Son cœur se serrait d'avantage encore. Il ne supportait plus le mal qu'il lui infligeait, la différence flagrante de sentiments qu'il ne parvenait à lui offrir en retour. Premier verre de whisky, gorge brulante, il serrait les mâchoires. Sa tourmente lui faisait perdre tout repère et il n'en sortait. Deuxième verre, il se sentait altéré. Le monde autour de lui tanguait. Il sentait le venin de la drogue le soulager. Troisième verre, il n'y eut pas accès. Annabelle avait posé sa main sur le dessus lorsqu'il avait voulu se resservir. Ses prunelles noires avaient toujours su se teinter d'une autorité ferme et bienveillante. Il reposa la bouteille et s'approcha du canapé pour soulever le haut de corps d'Ayzebel et s'asseoir à sa place. Une fois assis, il reposait la tête de la sorcière sur ses jambes. Distrait, il caressait ses boucles d'ébène. Les yeux fixaient les flammes dans la cheminée alors que ses sbires fantomatiques étaient en train de nettoyer l'endroit du rituel.

Lentement, il s'apaisait et le blanc de ses yeux se veinait, preuve qu'il était sous l'emprise de substances illégale. Pour un membre de Scotland Yard, ça n'était pas l'exemple... Mais jusqu'à son retour à Last End, il n'avait jamais eu besoin de cela. Il cherchait son équilibre et se trouvait assez bancale. Il se laissa aller à une semie-absence, un instant où il cessait de penser, où le venin qui le rongeait le soulageait de ces atroces réflexions. Il ne revint à lui qu'en sentant Ayzebel remuer. Il baissa sur elle ses prunelles noires, yeux rougis par sa consommation. Il ne lui cachait nullement, à quoi bon ? « Comment te sens-tu ? » demanda-t-il d'une voie blanche avant de se pencher pour lui offrir un baiser et ses lèvres avaient encore le goût de l'alcool. « Tu veux manger ? Tu as perdu pas mal de sang. » Il repoussa le stéthoscope de l'accoudoir pour accueillir les pancakes qu'apportait un fantôme. Il n'avait aucune idée de l'heure qu'il était. Il se sentait déboussolé et refusait à son esprit de réfléchir d'aucune manière. « J'ai hâte qu'on aille skier... » C'était soumis à ce qu'Ayzebel soit remise sur pieds.

L'Earl ne s'était pas vraiment attendu à autre chose. Son corps portait des plaies et avait perdu pas mal de sang. Malheureusement, tout médecin qui pouvait être, il n'avait pas meilleur remède que le repos et la patience. Cela cicatriserait, il avait fait en sorte, sous les pansements, que cela se soigne promptement. Quant à la migraine, il pouvait toujours aller lui chercher un médicament. Mais il avait la jeune femme sur ses genoux et caressait ses cheveux. Pour bien peu de choses au monde, il ne l'aurait quittée, il se sentait à approximativement bien, assommé par la drogue. Il ne pensait à rien d'autre que l'instant présent. Les ennuis, les doutes avaient quitté son esprit pour un temps. Il n'éprouvait qu'un intense soulagement. Il observa son dos avant de déposer un baiser sur sa colonne vertébrale, comme les bisous magiques que l'on faisait aux enfants pour leur faire croire que tout irait mieux et que les bobos disparaitraient. « La luge... Oui, la luge... » souffla-t-il, avec un sourire, l'esprit embrumé. Il lui fallu un petit laps de temps avant de se souvenir de ce à quoi ressemblait une luge. Il devait bien y en avoir une dans le chalet. Sortir faire de la luge leur ferait probablement le plus grand bien. Lorsqu'elle lui parla de ses yeux, il les releva vers elle, ne cherchant nullement à lui cacher. Au fond, rien que dans son comportement ralenti, elle le verrait. Il ne laissa emporter dans ses bras, poupée molle qu'on pouvait déplacer à souhait. Il fermait les yeux, au cœur de son étreinte, il sentait ses doigts passer entre ses cheveux, le nez logé dans le creux de son cou. « Tu es une voyante... » souffla-t-il et il avait la sensation de faire un grand effort pour parler. Il l’étreignit et laissa son dos reposer dans le fond du canapé, entrainant son amante avec lui, sur lui. Il se retrouvait dans une posture plus reposante et reprendre la parole lui coûtait moins. « Tu sais les choses qui vont se produire et... Il est possible d'imaginer que cela va se développer au fil du temps. Et que ce que tu verras aura une importance que tu devras jauger. Mon père... » Il laissa ses yeux noirs, semblables à ceux de son patriarche, se refermer : « Mon père ne doit pas savoir ça, ta mère a raison. Qui sait de quoi il serait capable pour te garder et bénéficier de ton don ? Mon père est un très bon joueur d'échecs. Il a toujours quelques tours d'avance sur tout le monde alors... S'il dispose d'une manière de voir l'avenir et de contrecarrer le destin, il en usera. » Et Morghann n'était pas certain qu'il s'agisse d'une nouvelle réjouissante. Bien au contraire.

« Le soucis... C'est que ça a l'air de se produire de façon complétement aléatoire. Et ne n'est pas particulièrement discret. » Cela pouvait se produire devant n'importe qui. Devant les sbires de Pryam. Devant l'Endroit. « Si tu as quoique ce soit de la sorte qui se manifeste... Préviens-moi. » Il y eut un instant de silence, avant qu'il n'ajoute un : « Si tu le souhaites. » Il l'avait mis en garde de ce que Pryam pourrait en faire, en bien ou en mal. Il se devait de la prévenir de ce qu'il pourrait en faire également, c'était loyal de lui remettre en mémoire qu'il n'avait rien d'un saint. « Quant à l'oeil... J'ignore de quoi il peut bien s'agir. Le dessin, ça n'était pas l'oeil d'Horus, ni celui des Illuminati. » Dans un instant de désespoir, il lâcha un : « Encore heureux... Il ne manquerait plus que tu sois mêlée à une société secrète. On a déjà du calmer les franc-maçons dans leurs ardeurs... » Ça le faisait sourire, au moins quelque chose qui le détendait. Plaisanter. Le nécromancien passait ses doigts dans les cheveux de sa compagne, se satisfaisant des boucles qui ondulaient contre sa peau. Avec cela, il avait esquivé la question du lien qui les unissait. Mais il était fair-play et lentement, son sourire s'éteignit de lui-même. Lorsqu'il n'exista plus, il entreprit de lui répondre : « Je ne supporte pas ce silence. » Les Voix lui manquaient. Celle de son jumeau l’apaisait, le droguait... Mais il ne pouvait lui réclamer sa présence quotidiennement. Il l'avait déjà déranger la veille : « Tu es bonne et bienveillante à mon égard. Je ne l'ignore pas... Et j'aimerais m'en satisfaire... » Il n'y parvenait pas. Ça n'était pas suffisant, ça n'était pas assez intense. « J'aimerais tellement, tu sais. Me reposer sur toi, échanger et partager. » Il savait aussi qu'elle n'attendait que cela. Il aurait voulu l'aider, partir avec elle loin de Last End pour toujours. Il s'accrochait désespérément à elle, à leur couple, priant pour la rédemption. Elle ne venait. Sa vue se brouillait par la drogue, il fermait à nouveau les yeux et respirait calmement. « Reste avec moi... Encore un peu... Et ensuite on ira faire de la luge... » Un sourire presque enfantin naissait en coin de ses lèvres.

Morghann rouvrit les yeux en entendant parler de fête foraine. Elle ne prenait pas au sérieux cette prescience comme lui le faisait. Probablement avait-elle tord. Si pour l'Endroit ce genre de stupidité pouvait faire rire, tous dans l'Envers connaissaient l'ampleur de la magie et ses capacités. S'il s'agissait bel et bien de prescience, c'était une donnée à ne pas négliger de la sorte. « Tu n'es pas une diseuse de bonnes aventures. » répliqua-t-il avant de refermer ses yeux : « Ni d'aucun de ces pseudo-devins. Tu fais partie de l'Envers, tu es une sorcière. La magie coule dans tes veines, il n'y a aucune raison de tourner cela au ridicule, Ayzebel. » Ton calme et sérieux. Il se laissait retomber dans une semi-conscience. La drogue ne lui permettait pas de s'accrocher d'avantage à la réalité. N'était-ce pas ce qu'il avait voulu ? S'en détacher pour trouver le repos quelques heures ? Il se tut la la demande de calme, peu enclin à aggraver sa migraine quand bien même le sujet était sérieux. Peut-être auraient-ils le temps de reparler de tout cela plus tard. A Last End sûrement. Le temps qu'ils passeraient ici était compté et leur havre de paix temporaire prenait une tournure bien trop pondéré et raisonnable. Ils n'étaient pas venus là pour cela. Elle se leva, et lui ne trouva pas la force d'en faire autant, cloué au canapé par la drogue. Il avait déjà fait tant d'effort aujourd'hui.

Il serra les dents, la drogue l'aidait à ne pas perdre pieds. Il ne pouvait pas se laisser aller avec elle, pas autant qu'elle le voudrait. Il le faisait déjà beaucoup pour être normal, du moins essayer de l'être. Il avait ses limites, comme tout homme. Son éducation ne lui avait jamais permis de grandir dans un environnement sain, alors... Il était ce qu'on avait voulu qu'il soit. Parler de la sorte avec elle était déjà un effort considérable de sa part. Un effort qu'il faisait depuis le jour où il avait quitté Last End avec son jumeau. Un effort quotidien sur lui-même et il luttait tellement qu'il en était épuisé. Il ne pouvait pas parce que c'était au-delà de ses capacités actuelles, capacités qui s'étaient accrues avec le temps et ces fameux efforts mais qui demeuraient insuffisantes dans la situation actuelle. Il y avait aussi tout ce danger qu'il voulait à tout prix lui épargner. Et enfin, il y avait ce doux barrage que représentait son jumeau. Une solide forteresse, une protection essentielle qu'il adorait au delà du raisonnable. Mais qui n'aimerait pas ces bras protecteurs ? Qui était-il pour ne pas apprécier le bénéfice d'être son roi bien gardé ? « J'ai confiance en toi Ayze' » souffla-t-il, sincère jusqu'en son for intérieur. Oh non, ce n'était pas la confiance, Ô grand jamais. Sa confiance, il lui avait accordée. Mais que pouvait-il lui dire qui ne la détruise ? Pouvait-il vraiment lui crier au visage combien il adorait son jumeau ? Pouvait-il lui donner bien de dangereux secrets ? Il n'avait pas peur qu'elle les divulgue, il avait peur du mal qu'on pourrait lui faire pour les obtenir.

Il agréa à sa demande de repos : lui aussi en avait terriblement besoin. Mais il ne trouvait toujours pas la force de se lever et de la rejoindre dans le lit. Il se sentait comme paralysé et ne faisait rien pour luter. « Bien sûr que je n'ai pas oublié. » Ce dîner, il en rêvait. Cela leur ferait du bien à tous les deux. Il se laissa sombrer dans les limbes du sommeil et ne fut réveillé qu'au son et à l'odeur du repas qui se prépare. Il sortit de sa léthargie et se redressa pour observer ce qui se tramait. Ses fantômes étaient adorables. Ses fidèles savaient le remercier de cette possibilité que le nécromancien leur avait offerte : rester en ce monde. Le salon était parfaitement nettoyé. Plus aucune trace du moindre rituel. La tache était dressée et son chef étoilé s'affairait aux fourneaux, comme s'il revivait à nouveau. Morghann laissa un sourire marquer son visage en l'observant. Au moins, il parvenait à les rendre heureux, eux. Ils avaient une seconde chance. Il sentit chacun de ses muscles crier lorsqu'il se redressa et se leva mais une fois debout, la sensation disparut. Il enfila manteau et bottes pour sortir chercher sous le petit abri s'il n'y avait pas une luge. Il trouva. Une étrange spécimen d'ailleurs. Là où d'ordinaire, il n'y avait que ces choses rouges en plastique, il avait sous les yeux une véritable luge en bois avec ses patins métalliques, éveillant chez lui ses souvenirs d'enfants. Annabelle l'avait poussé plus d'une fois pour le voir sourire dans une glissade depuis le haut de la petite colline au fond du cimetière familial et quand ce n'était pas elle, c'était Prudence qui montait avec lui. Il la laissa dans l'entrée de la maison, tandis qu'il ôtait ses bottes. Son regard se porta sur Ayzebel. Il était midi ? Probablement puisqu'elle était là. Il lui adressa un large sourire, celui d'un enfant ravi de sa trouvaille. « J'en avais une comme celle-ci, quand j'étais petit. Annabelle et Prudence m'aidaient à profiter ce ces instants hors de l'éducation de notre père. J'en avais pris une pour Andrew... » Son sourire se fit triste un bref instant avant de poursuivre : « … Et on faisait la course. Il était plus léger que moi donc il gagnait tout le temps, ça lui plaisait. » Il baisa le front de la libraire. La drogue s'était dissipé. Il devait encore en avoir dans le sang mais le plus gros de la vague était derrière lui.

« Anton a fait le repas. Il est bon de faire les choses soit-même, mais quand on peut profiter des talents d'un cuisinier étoilé, on se laisse facilement tenter. » avoua-t-il. Faiblesse probablement de se part, mais il aurait tord de ne pas profiter de ce qui était bon en ce monde. C'était si rare. Il alla écarter la chaise d'Ayzebel pour l'inviter à prendre place :
« Madame. »

Prudence ? Il ne lui avait donc jamais parlé d'elle ? Il laissa un sourire en coin naître sur son visage avant de répondre : « La banshee de notre famille. Elle hurle à l'approche de la mort des nôtres. Fort heureusement, pour elle comme pour nous, ça n'arrive pas trop souvent et le reste du temps... Et bien, elle aime les enfants, il me semble. » Il ne s'était vraiment arrêté sur le pourquoi. L'instinct maternel des femmes, peut-être. Il s'installa à table après avoir pris soin de sa convive, laissa son silence répondre à ses premiers propos. Mieux valait cela que de lui dire qu'elle ne pouvait pas tout faire en même temps : dormir ou préparer le repas, il fallait choisir et eu égard de son état, elle avait eu besoin de sommeil, c'était une évidence. Il n'avait toutefois pas envie de s'opposer à elle et une part de lui-même comprenait ce qu'était de ne pas pouvoir faire tout ce dont il avait envie, tout ce dont il rêvait. Alors il n'avait pas répondu, muré dans un éternel silence, un silence qui l'avait longtemps troublé chez son frère et qu'il appréciait soudainement. Il lui adressa un demi-sourire, comme pour essayer de la rassurer et il tâcha de s'occuper en entamant son repas. Il avait toujours adoré la cuisine d'Anton, il n'avait pas menti et en entendant le gémissement de la jeune femme, un sourire en coin naquit sur ses lèvres avant de se transformer en un rire bref mais sincèrement heureux en la voyant dévorer son assiette. Il adressa un coup d’œil à son cuisinier qui semblait ravi de la réaction de sa cliente de ce midi. Morghann était ravi de la voir céder à cette nourriture comme il y avait lui même cédé des années plus tôt : Anton avait des arguments très convaincants.

Le nécromancien lui laissa le reste de son repas, le rituel avait été éprouvant, bien plus pour elle que pour lui. Elle avait besoin de forces et ne manquait pas appétit. Il lui plaisait même de l'observer agir de la sorte, loin de la belle éducation qu'on enseignait aux nobles femmes de sa famille. Là était une part de ce qu'il cherchait en elle : la liberté à laquelle il n'avait pas eu droit. « Il a également préparé un dessert. » fit-il, amusé avant qu'on vienne leur servir un nouveau met, sucré cette fois, à déguster. Savourant le sien, cuillerée par cuillerée, il laissait son esprit voguer au gré de ses pensées. Ces moments étaient rares, ceux où il pouvait le faire sans craintes, dérobant au fatalisme le doux repos de secondes bienheureuses. Plusieurs fois, il avait repenser à la proposition d'Howard, celle de prendre Ayzebel sous son aile et de partir loin de ces cauchemars. Il s'y serait laissé tenté plus d'une fois, et ce week-end était une escapade qui pouvait être définitive. C'était difficile pour lui de partir... Mais il était plus simple de ne pas revenir. Il ne le pouvait, son ancrage était trop profond et en lui-même, il déplorait son incapacité à se délivrer et ôter à son jumeau son fardeau. Il était pris entre deux feux dévorants où qu'importe le choix qu'il ferait, sa chair brûlerait dans un brasier ou dans l'autre. Il reposa sa cuillère dans l’assiette vide, ses idées noires revenant le hanter. Il le refusait. « Viens t'habiller chaudement. La nuit tombe tôt, si nous voulons en profiter pleinement, ne perdons pas de temps. » La vérité, c'était qu'il ne voulait pas laisser sa morosité reprendre le dessus. Il voulait rire avec elle, caresser le bonheur aussi longuement qu'il le pourrait, tant qu'il était ici.

Il ne vit alors pas l'après-midi passer. Il laissait exploser une enfance refoulée, une enfance où il n'avait eu le droit de jouer à la luge qu'à l'abri du regard de son père, une enfance où il avait du apprendre à être un prince avant d'être un petit garçon. Plusieurs fois, ils avaient, à deux, dévalé la pente enneigée, riant aux éclats, oubliant tout le reste. Il n'enivrait d’adrénaline et de la présence de la sorcière. Les flocons formaient une parfaite hypnose à son rêve. C'était une parenthèse, un instant perdu où rien d'autre n'existait, pas même Howard. C'était hors du temps, loin de Last End, de son sang. Ces quelques heures, ce ne fut qu'eux deux, jouant dans la neige comme des garnements. Ils riaient, criaient, courraient, tombaient, se relevaient. Ils vivaient. Il veillait sur elle, sur ses cicatrices, il la ménageait, faisait en sorte qu'elle profite de l'instant autant que lui. C'était magique tout simplement et il se délectait de ces heures tant il savait aussi qu'elle ne durerait pas. Que peut-être même, ils n'y auraient plus jamais droit. C'était l'heure de se refaire une enfance, condensée, mais peut-être qu'avec elle, l'un comme l'autre parviendraient à franchir les obstacles qu'ils auraient devant eux avec plus de maturité. C'était l'espoir qu'il en avait du moins, probablement trop bercé d'illusions. Ils avaient même eu le temps de faire un bonhomme de neige avant que l'obscurité ne commence à gagner du terrain et qu'ils ne rejoignent le chalet.

Ils avaient été les enfants cet après-midi... Et ce soir, ils seraient Lord et Lady. Après avoir toqué, il poussa lentement la porte de la chambre pour entrer. « Tu es prête ? » Il aurait pu passer pour son frère s'il n'avait pas eu les cheveux courts. Il était bien habillé, comme on s'y attendait de la part d'un Earl. Il l'emmenait diner, c'était le moins qu'il puisse alors faire pour elle. Comme il l'avait fait pour Howard cette fois où ils avaient, à deux, été à l'opéra. Ils seraient prince et princesse pour ce soir, était-ce un déguisement ? Était-ce encore un de leur jeu d'enfant ? En vérité, il ne savait lui-même pas à quoi il jouait, mais une chose était sûre : le déguisement de la princesse était merveilleusement réussi. Il resta quelques secondes les lèvres entrouvertes à sa vue avant de se recomposer et de saisir ses esprits éparpillés. Un fin sourire se dessina sur ses lèvres alors qu'il approchait, ouvrant un coffret noir. En son écrin reposait un bel ouvrage d'argent et de jade, aux détails si fins que ce ne pouvait être qu'une pièce unique, ou quasi-unique. Le collier n'était pas une création à la chaîne. « Joyeux Noël, Lady Earl. » souffla-t-il avec un sourire en coin, un sourire qui perla rapidement de tristesse. Il n'en démordait toutefois pas, saisissant le bijou pour l'installer au cou de sa propriétaire, déposant un baiser dans sa nuque, bien trop attiré par sa chevelure relevée et son cou dévoilé. « Tu es superbe. » Elle était peut-être la femme qu'il aurait voulu avoir, celle qu'il n'aurait jamais.

Morghann ne pouvait ignorer que la pique amère au sujet de l'alliance lui faisait mal. Une fraction de seconde, son sourire s'était évanoui, éteint, avant qu'il ne se recompose pleinement, masquant la tristesse que cela lui imposait, alors qu'il n'avait pour désir qu'une soirée réussie. Parviendraient-ils seulement un jour à passer du bon temps sans se tirer dans les pattes, sans se reprocher à l'un et à l'autre la précarité de leur situation pour enfin profiter du peu qu'ils avaient ? Là était leur histoire, là était leur situation. Il ne pourrait jamais l'épouser, il ne pourrait peut-être même jamais l'aimer autant qu'il aimait Howard. Ce constat fait, était-ce nécessaire de souffrir encore de cela en sachant cette base immuable ? Il ne soupirait mais en avait grandement envie. Il encaissa en silence et passa outre, attachant à son cou l'alliance de la pierre de jade et de l'argent. Il accueillit ses lèvres comme on panse une plaie. Le compliment coulait sur lui comme de l'eau. Il avait pris l'habitude de ne pas les écouter, sachant pertinemment qu'il étaient assez souvent faux et qu'on ne les lui servait que pour entrer dans ses bonnes grâces. Il avait beau savoir que ce n'était pas le cas d'Ayzebel, son éducation était bien trop ancrée en lui pour qu'il ne se rendre seulement compte que ses oreilles avaient tout bonnement cesser de l'écouter à son compliment. C'était alors une triste situation. Ces mots l'auraient probablement consolé s'il avait été capable de les accepter dans leur plus parfaite honnêteté. Comme beaucoup de chose, il en était faiblement pourvu. « Tu le mérites. » se contenta-t-il de rétorquer, avec un calme ferme. Ses mains la tenaient par la taille et ses pouces caressaient lentement les flancs de sa Dame.

Il accueillit sa nervosité avec un sourire en coin, parce qu'il avait l'habitude de ce genre de comportement, même si pour une fois, c'était la faute du dîner. Il était bien conscient de ce que sa condition de Lord faisait à son entourage souvent et dans cette tenue, il ressemblait plus au Lord qu'à Morghann. Un Lord qui allait la conduire dîner. « Tu me plais. Cesse de t'inquiéter, tu ne vas pas dîner avec la Reine d'Angleterre et la garde royale ne va pas te sauter dessus au moins faux pas. » railla-t-il. C'était assez étrange d'ailleurs d'entendre Morghann parler ainsi de la Royauté quand on savait que sa famille avait été jadis anoblie par la Couronne d'Angleterre. Il prit sa main pour y déposer un baiser : « Viens, ne tardons pas. » ajouta-t-il plus doucement avant de l'entraîner avec lui. Chaussés et couverts, Morghann la conduisit en ville, un peu plus en contrebas. Là, les routes étaient sablées et la neige n'y reposait plus en souveraine. Il se stationna près d'un restaurant à la devanture sobre et élégante, à l'image de ses origines maternelles. Un bleu clair et un blanc étaient coupés par un noir plein de noblesse, le bois et les dorures complétaient l'agrément aux allures nordiques. On les débarrassa de leurs manteaux et on les installa dans un petit salon, garantissant leur intimité : « J'espère que tu aimes la cuisine scandinave. » souffla-t-il à son attention : « En général, il suffit d'apprécier le saumon sauvage, le gibier ou la pomme de terre. Ils savent les préparer de tant de manières que c'est parfois difficile à choisir, surtout aux alentours de Yule. » Yule, ou le noël des nordiques. Une fête païenne pour les païens qu'ils étaient. Les bougies étaient rouges et les feuilles de chêne avaient remplacé celles de houx. On vint leur servir un gölgile temps qu'ils commandent, un vin chaud sucré dont l'odeur emplissait les lieux. Une autre tradition hivernale.

Face à elle, il la dévorait du regard et ne s'en cachait qu'à moitié. Ses yeux, comme de noires pierres polies, brillaient d'une lueur noble et espiègle à la fois. Un mélange entre l'enfant qu'il fut et l'homme qu'il devait être au sein de sa famille. C'était à peine s'il consultait la carte du menu, assuré de ce qu'il allait prendre, il préférait l'observer, perdue dans le choix de son repas de noël. « Une chance que ce ne soit pas écrit en norvégien ou suédois. Tu aurais été encore plus perdue. » railla-t-il, un brin moqueur, d'avantage pour la plaisanterie que pour le blâme. « On a beaucoup parlé des Earl, je me suis dit que changer de thème nous ferait du bien. Je n'ai pas vraiment d'allégeance envers les Dieux Nordiques, mais il faut bien avouer que leur glacial hiver est de circonstances, pour les fêtes. » Il prit son verre, laissant son tiède contenu réchauffer ses doigts. Avec un peu de chance, ils verraient des rennes. Il avait cru entendre que ce restaurant avait un enclos avec deux beaux spécimens qui faisaient l'émerveillement des enfants. « Et puis, à défaut de consoler mon père pour cette absence, je pourrais informer ma mère que j'ai pensé à elle. Ça m'évitera peut-être la hache. » fit-il avec amusement. Victoria Earl était une femme de caractère, au sang brut des vikings. « Tu as choisi ? » Il leva son verre vers elle, comme s'il s'attendait à en faire tinter le cristal.