Le Tableau | Selene

10 février 2016

Prendre de la hauteur avait ses avantages. Contempler la ville dans son entièreté, poser son regard sur son objectif, déterminé, savait l'apaiser et le rendre patient. Il ne pouvait, il ne devait pas mettre la ville à feu et à sang. Pas avant d'y avoir fait ses marques, d'en avoir découvert les recoins. Il était prêt et la route vers la victoire s'offrait à lui s'il parvenait à ne pas s'en écarter. Il se savait aventureux, il se savait capable de s'égarer. Ne l'avait-il pas fait, jadis, lorsque le danger avait été bien trop prégnant qu'il en avait préféré l'abandon ? Rage dans son pinceau, colère dans ses couleurs, lorsque sur son chevalet, la toile dressée se teignait de jour en jour. Il prenait le temps de venir là depuis la première heure passée à Last End. Comme s'il n'en perdait nullement le goût, il revenait, ponctuel à son rendez-vous, rigueur implacable. Ses traits avaient la raideur de ses pensées et son imaginaire travaillait, transformant le paysage qui, à lui, s'offrait. Le manteau blanc qui recouvrait Last End avait disparu de son œuvre, au profit d'une épaisse couche de cendres grisâtres, parfois encore rougeoyantes. Les maisons étaient détruites, le château en ruines, comme si la guerre avait frappé les lieux. Les bombardements, les obus et les balles. La précision, les détails donnaient l'impression sérieuse qu'il avait fait la guerre, qui avait déjà vu de ses propres yeux de pareils ravages. Il n'y avait pas de corps, pas de morts, la terre avait été lavée de ses occupants, déserte et silencieuse. Il jubilait. En lui, il se satisfaisait de cette vision imaginaire et rendue réelle par ses doigts dessinateurs. Et bientôt, ce seraient ses mains tâchées de sang qui donnerait à cette illustration des penchants plus réalistes et concrets. Last End tomberait. Ce n'était pas le premier nexus qui tomberait dans l'histoire de la magie. On s'échinait tant à les détruire, un par un. La grandeur dont jouissait Last End était une grandeur volée, une grandeur qui ploierait devant lui alors oui... Il jubilait. Il avait hâte mais ne devait se presser. Alors dans ses toiles, il trouvait la satisfaction qu'il ne pouvait, pour le moment, savourer mais qui n'étaient que des amuse-gueules au grand gala où il se régalerait.

Il parachevait les traits, leur donnait plus de relief, de vérité, plus d'agressivité que le fond coloré qui lui avait servi de base. Il déclinait ses désirs de destruction, fomentait sa rébellion et dans sa gorge logerait un rire savoureux lors-qu’achevée, cette toile serait offerte et non vendue, à Lord Pryam Earl en personnage. Un message, un avant-goût... Une déclaration de guerre en bonne et due forme. Il était certain que le Lord serait sensible à son attention.Quel dommage toutefois, il aurait tout donné pour voir la tête du si grand Lord comprendre ce qui se préparait, qu'il n'était pas venu en ami, qu'il allait le renverser. Il avait arrêté son geste, certain d'avoir entendu du bruit. Il saisit son bâton de pèlerin après avoir délaissé son pinceau, fouillant les environ avec assiduité et minutie. Rien. Nikolaïs poussa un soupir et sortit de sa poche ses cachets. Sa paranoïa était violente, si bel et si bien qu'il n'avait eu d'autres possibilités que de la juguler par la science humaine. Son regard se posa sur le ciel gris clair de son tableau d'où les lumières délétères du ciel tombaient sur ce fardeau sorcier, comme s'il s'agissait de la volonté de Dieu. Les contours sombres des bâtisses défaites par la guerre avaient alors presque des allures de pureté et de rédemption. Ses yeux d'un vert sombre s'y calmaient, et lentement, il retrouvait la sérénité qui l'avait quittée. Serrant les mâchoires, il ne dissimulait sa haine. Violente, sanguine, et jugulée. Un nouveau sursaut, il se retournait, pointant sur cette femme son bout de bois comme s'il s'agissait d'une arme extrêmement menaçante. « Qui êtes-vous ? Que voulez-vous ? » Il réclamait des réponses abruptement, sec, accent guttural d'un allemand dans son intonation. Et elle avait intérêt de lui en fournir ! Le Cénacle posait, à bon escient, un regard curieux à son égard, mais la toile qu'il peignait... On ne devait pas la voir. Pas maintenant. Cela viendrait mais pour l'heure... On ne devait la trouver. Regard bref sur l'appareil photo. Une artiste de l'image ? Soit. Mais elle ne faisait que capturer la réalité là où il était un visionnaire. Il avait toujours été un visionnaire.

Ses yeux d'un vert sombre dévisageaient ceux plus clairs qui leur faisaient face. Jadis, il n'avait pas besoin de se présenter. Il était annoncé, beaucoup le reconnaissait. Mais aujourd'hui, on lui demandait son nom comme s'il était le dernier clochard de la ruelle. Triste chute, abominable déclin. Il s'était préparé à remonter, il entrerait de nouveau dans l'élite, cela viendrait, il en était certain. Et il n'y aurait plus un seul Earl pour détruire son monde, son empire. Il les exterminerait tous, il les annihilerait et quand la couronne tomberait, il la ramasserait, la rapporterait auprès des siennes pour leur offrir la grandeur qui fut jadis la leur et qui leur avait été volée. Sa gloire refleurie. Mais pour l'heure, il était vexé, affichant soudainement une mine dépitée pour une question aussi anodine. Au fond, tout le monde s'interrogeait pour connaître l'identité de l'un ou de l'autre. Il n'y avait pas de quoi en faire un fromage, en plus, il n'aimait pas le fromage ! Sa réflexion n'avait ni queue ni tête et il s'en vexait d'autant plus. On avait pas idée de lui parler de fromage ! On ne lui en avait pas parlé. Il avait déjà pris ses cachets, non ?

Pitié ? Il cliqua des yeux, orientant son attention sur l'animal à quatre pattes : venait-elle d'appeler son chien 'pitié' ? Toutefois à sa présentation, il poussa un soupir et fit renaître un peu de son calme. Quand bien même il avait des choses à régler, se voir faire face à une créature de l'envers le satisfaisait. Il avait bien révisé ses leçons avant de venir à Last End, surentraîné à ce qu'il pourrait, ici, affronter. Des noms, il en avait, gravés dans sa mémoire, par cœur retenus. Il savait qui elle était sans l'avoir pour l'heure définie parmi ses ennemis ou ses potentiel alliés. Tout dépendrait d'elle et il savait comme la corrompre. Pauvre déité par le délitement affaiblie, qui devait bien contre les Earls avoir quelques rancœurs. Savamment exploitées, il pourrait s'agir d'une recette délectable. Une belle plante qu'il couperait en cours de croissance, lorsqu'il n'aurait plus besoin d'elle. Il baissa son bâton et en posa une extrémité contre sol, l'onde de magie vibra sensiblement. Il n'avait pourtant pas frappé fort, mais son outil de pèlerinage était sensible. « Hécate. » répondit-il, déclarant de la sorte son appartenance à l'Envers, sorcier de son état. Son ton se fit autoritaire : « Persuadez votre animal de ne me sauter dessus en aucune manière. Je suis... Tourmenté. » Et c'était un moindre mot. « Je ne voudrais vous affliger de sa perte. » Il le tuerait sans le moindre remord.

Nikolaïs tendit sa main libre vers la promeneuse : « Je crains devoir vous priver de votre machine à capturer l'éphémère. Je suis Nikolaïs Werner et je peins une toile que je compte offrir. Je ne peux vous laisser repartir en prenant le risque que la surprise soit gâchée. » C'est à dire que Pryam en ait vent avant de recevoir son présent. Les déclarations de guerre, ça se faisait en bonne et due forme, Nikolaïs savait de quoi il parlait. « Vous comprenez bien qu'il me faille ôter toute reproduction qui risquerait de tomber entre les mains de mon heureux bénéficiaire. » insista-t-il. Il n'aimait pas être contrarié... Mais Selene ne le contrariait pas tout de même ? Il ne faisait pas bon d'être classé parmi ses ennemis.

Prunelles d'un vert brumeux. Elles la fixaient en silence tandis qu'il la laissait aller au terme de son élocution, sans l'interrompre d'aucune manière, son port altier lui conférait une royauté dont il avait été déchu depuis bien longtemps. Tout cela n'avait la moindre importance. Le peuple avait toujours parlé pour manifester son mécontentement. Il la laissait s'exprimer et en vertu de toutes les versions recueillies, il tranchait d'une poigne de fer l'incontestable décision. Loin était ce temps, si loin que le manque était grand. Sa patrie, son peuple jadis si puissants, si craints, si respectés, pour se voir déchoir de la sorte par une pseudo autorité. Une autorité terrorisée par ce qui pouvait représenter pour elle une ombre, un pan de supériorité qu'on décidait alors d'écraser tant qu'elle n'était qu'un nouveau-né. C'était plus facile, et tellement lâche qu'il n'avait aucune autre issue pour lui, Nikolaïs Werner que l'insurgée vengeance. Un instant, pendant qu'elle parlait, il avait pesé le pour et le contre d'user de télékinésie pour envoyer cet appareil photo exploser contre un arbre. Le problème aurait été résolu et peut-être lui en aurait-elle voulu à un point tel qu'il lui aurait été impossible de la compter parmi ses alliés. Il rongea son frein et ses efforts furent récompensés par une proposition qui lui convenait... Quand bien même elle était assez déroutante :

« Pour votre satisfaction personnelle... Une ou deux photos de moi... » répéta-t-il avec scepticisme quant à l’amalgame qu'il en faisait : était-elle en train de lui avouer un quelconque fantasme sur sa personne ? Son imagination faisant le reste, il finit par rouler des yeux. Combien de femmes avait-il eu à ses pieds ? Un célibataire et maître du monde appelait bien des convoitises. En définitive, peut-être n'était-elle qu'une groupie de plus dont il se désintéresserait. Qu'importe, si cela pouvait être son moteur pour le suivre... Et bien soit. Il la laisserait espérer sans jamais rien lui donner de plus que quelques morceaux de jeu sans valeur. Et elle s'amuserait avec jusqu'à ce qu'elle se rende compte qu'elle n'avait droit qu'aux ingrats morceaux. « Fort bien. » fit-il, agréant à sa proposition. Il prit sa main libre pour la guider jusqu'au tableau. Son bras était droit, tendu et légèrement arqué, comme s'il entraînait une cavalière à ces valses qu'on dansait à Vienne. Autrefois. Chacune de ses avancées était martelée par une onde magique, à chaque fois que son bâton touchait le sol, rythmant les pas d'une danse qu'ils n’achèveraient pas. Il la plaça à côté du tableau de telle sorte qu'elle puisse prendre ces clichés de lui en train de peindre en plein hiver, concentré et méditatif, mais surtout de face ou de profil, jamais de dos... Jamais face à son œuvre : « D'ici, je suis certain que le tableau n'entrera pas dans votre cadre, Hécate. A vous de tenir votre promesse. » Il l'invitait à supprimer ses photos et posait contre un arbre son bâton, saisissant dans un geste solennel sa palette et son pinceau.

Il se remit à l'ouvrage parvenant parfois à faire abstraction de sa présence. En définitive, il appréciait. Il avait toujours aimé qu'on l'admire, lui et son travail. Dans un moment de lucidité, il entreprit de faire la conversation : « Je ne connais que peu Last End et à la fois la connais tant. Je sais cette ville remplis d'ennemis qui ne me laisseront pas le temps d'user de mots s'ils comprennent que je suis pour eux une menace. Alors oui... J'use de mon bâton en premier lieu, hélas. C'est un mal nécessaire. » Un mal qu'il s'infligeait à lui-même. Sa paranoïa était dévastatrice et il faisait énormément d'effort pour avoir accepté de laisser sa meilleure défense de côté. Probablement n'y ferait-elle pas attention. Toutefois, l'acte était bien présent et le rendait tendu. La seule chose qui lui permettait de conserver son sang-froid... C'était sa peinture et les formes funestes sur lesquelles il s'attardait si pointilleusement que s'en était terriblement dérangeant. « Vous ignorez qui est mon bénéficiaire, j'osais espérer que vous n'iriez vers lui que fortuitement et en rien volontairement. Pour être honnête avec vous, ce n'est pas vos actes pécheurs que je crains... Mais les leurs. Vous n'imaginez pas tout ce qu'ils sont capables de faire pour parvenir à leurs fins. Écraser un peuple entier parce qu'il représente une menace, je connais. Le faire pour un bénéfice personnel... Ça, c'est eux qui connaissent. Au fond, vous et moi, nous nous ressemblons. Le délitement, vous en souffrez mais ils en ont cure. Ils prétendent qu'ils ne peuvent agir pour vous car cela les obligerait à dévoiler le Secret mais la vérité... La vérité c'est qu'il ont peur de vous. Peur que vous les dépassiez. Les surpassiez. » Trait tendre pour apaiser sa colère alors que sa voix se faisait souffle dans le froid de l'hiver : « Alors ils vous détruisent. »

Ses yeux ne quittaient à la toile du regard, son pinceau accentuaient d'horribles détails vengeurs. Dans la cendre encore rouge régnait son courroux et dans les dernières fumerolles expiraient les pleurs de sa famille. Il les haïssait, ces traîtres. Il les détruirait tous jusqu'au dernier. Il leur ferait payer et n'aurait de repos qu'à leur extermination totale. Il n'avait jamais fait dans la demie-mesure et n'en épargnerait aucun. Son regard absorbé par son geste manifestait mille et un tourments, une terrible tempête au milieu d'un vague océan, prenant de la puissance progressivement pour être chargée de violence à l'abord des côtes de Last End. Un instant, il arrêta son geste, absorbé, il l'avait oubliée et quand l'éclat trépassé de ses yeux se posèrent à nouveau sur la déesse, il demanda : « Quel genre de... Créature est... Pitié ? Et pourquoi l'avoir nommée de la sorte ? On croirait notre dernière heure arrivée à son évocation. A moins qu'au contraire, elle n'apporte clémence et rédemption ? » A en juger par les grognements... Il émettait ses doutes en la matière.

Le peintre délaissa son attention se perdre dans ses yeux bleus, lèvres closes dans un silence respectueux alors qu'elle lui répondait tout et son contraire, parlant du passé comme d'un temps qu'il ne pourrait jamais revenir. Nikolaïs avait lui même tout perdu. Sa gloire appartenait à hier et pourtant, dans cet avenir qu'il espérait, son peuple et lui-même baignaient dans la lumière. Les élus de nul Dieu unique. Le monothéisme avait été un poison, probablement était la raison pour laquelle  il avait décidé de réduire en cendre la première d'entre elles.  En cela il avait pour Hécate une estime que la déité ignorait. Pire, elle la dénigrait. Elle parlait de sa grandeur comme une période révolue. Lui rêvait du passé comme s'il s'agissait d'un avenir. « J'ignorais qu'il vous en restait encore un. » fit-il dans un souffle, son pinceau reposé au bas du chevalet pour observer la créature sous son manteau d’innocence. Il n'était pas en défaut de ce qu'elle était, ce qu'elle inspirait et ce qu'elle avait fait. Le sorcier tendit une main vers la truffe du chien pour se laisser sentir, pour se laisser percer : « Les âmes... Mon âme, il peut la sentir. » Une âme qui avait traversé la mort avant de revenir. Une âme sur laquelle l'Histoire de l'Endroit avait fait des mensonges, écrivant ce que lui soufflait le Lord Earl de l'époque pour camoufler les traces de l'Envers... Mais aussi de ses propres pêchés. Cette âme, le chien de l'enfer la reconnaîtrait de la même manière qu'il pouvait très certainement tous les reconnaître. Le sorcier lui accordait sa confiance avant de glisser ses mains dans ses poches et d'orienter ces yeux verts sur la déesse.

« Je n'ai rien à vous cacher Hécate. Je ne suis pas de ces Lords à qui la direction de votre dernier refuge, Last End, est confiée. Je ne suis pas là pour me taire et servir des mensonges à ceux qui m’entourent. Vous et toute la communauté de l'Envers méritez bien mieux que cela. J'ai des ennemis dans cette ville et je doute que vous soyez leur alliée. Pas vous Hécate... Non, pas vous... » Son propos était devenu un murmure alors que ses yeux se perdaient dans la tourmente de ses pensées. « Vous ne pouvez pas trahir ce que vous êtes. Vous, la Toute Terrifiante... A genoux devant vos geôliers. Ce serait un blasphème. Ils ne vous craignent et il me plairait tant que vous les terrorisiez. » C'était prononcé avec une hargne vengeresse, craché comme un désir profond, rempli d'une conviction des plus convaincantes. Lorsqu'il ne peignait pas, son calme se perdait aisément, ses actes et ses paroles étaient alors forgés par ses sentiments et ses croyances. Il était l'orateur percutant, l'homme qui parlait avec toute la violence de son cœur et de sa foi. « Avez-vous cessé de rêvé ? Avez-vous accepté la fin qui vous semble destinée ? Je sacrifierai autant de chiens sur un autel en hurlant votre nom pour que vous sentiez à nouveau ce que c'est que d'être vénérée. Pour que vous y repreniez goût, pour que vous le savouriez encore... » Son regard s'enténébrait à mesure qu'il parlait, son ton se faisait grave et courroucé. « Vous êtes la mère de tout sorcier et vous vous laissez malmener par des fils ingrats... Qu'avez-vous fait de votre grandeur ? Que faites vous de vos loyaux fils qui n'espèrent que vous voir renaître ? » Il était de ses fils. Elle devait bien sentir la magie qui coulait dans ses veines. Une magie puissante qui grondait, une magie qui pouvait rivaliser avec les rois de Last End. Il leva une main, esquissant un geste affectueux, une caresse qui ne touchait pas la peau de la déesse.

Tour à tour, il écouta sa douleur, son désir refoulé et ses convictions. Elles étaient légitimes, en un sens, s'il ne pouvait les accepter, il en comprenait l'essence. Il s'insurgeait contre cette maltraitance qu'elle avait accepté par amour pour ses enfants et pourtant, son acte la rendait plus forte encore et plus admirable. Il ne chercha nullement à défaire sa main de son étreinte, au contraire, il y restait logé comme un agneau éperdu jusqu'à ce qu'elle le libère, le toisant de sa toute grandeur. Il aimait la voir ainsi, sentir le joug des dieux peser sur leurs vies humaines. Il se satisfaisait de l'impact de ses propos. Elle était reine et le piquait à vif avec toute la splendeur de sa dominance. Dans sa nuque, elle venait souffler quelques soudoiements auxquels il avait déjà succombé. Lui, le païen, autrefois priait les dieux, sa divinité liée, celle dont il avait eu les faveurs avant de disparaître. Et dans cette vie, qu'était-il devenu ? Pourquoi pas elle ? Elle était l'incarnation même de ce qu'il adorait, la mère d'un peuple comme il en avait jadis protégé.... Et qu'avait fait ce peuple ? Il s'était plié quand étaient venus les rouges par l'est et les anglais par l'ouest. Il rageait en lui-même et puis, vint la libération, la vérité, l'illumination. « Je le ferai. » souffla-t-il, le regard perdu face à lui, dans la peinture dont il était l'auteur. Ses yeux d'un vert véronèse se chargeaient d'une volonté de fer. Il serait les mâchoires, l'une contre l'autre. « Je le ferai. » répéta-t-il avec plus de hargne avant que ses prunelles ne s'inondent sans qu'il ne verse la moindre larme pour autant. Il redressait le menton, visage droit.

« J'avais honte. Honte de ce que j'étais devenu pour me manifester auprès de la moindre déité. Ce que je suis devenu ne méritait ni votre aide, ni votre clémence. Je suis encore plus abjecte que la vermine monothéiste que j'ai exterminé autrefois sans la moindre pitié. » Païen, son cœur battait pour eux, les Dieux. Ce qu'il était devenu était pire qu'une trahison. Il était sale. « Tout ce temps je me suis battu pour obtenir une légitimité à prier ne serait-ce que l'un d'entre vous. Aujourd'hui, je suis prêt à la reconquérir. » Sans bouger, il tourna vers elle sa tête pour l'observer par dessus son épaule, cette mère qui pouvait être sienne, qui le lui proposait sans qu'il ne soit pleinement lavé de ses pêchés. « J'ai été ramené à la vie par les anges. » Il avait craché ces trois derniers mots avec un dégoût certain. Par les anges ! De tous les moyens qui pouvaient exister pour revenir de l'au-delà, il avait fallu que ce soient les anges qui l'appellent ! De Rémiel, il était l'objet. Un archange, une création de Dieu. Un blasphème pour un païen. Une honte aussi rude qu'un viol. En cela il était impur, prosterné malgré lui, dos à l'intégralité de son combat. « Leur magie coule dans mes veines comme une humiliation, une punition pour tout leurs fidèles que j'avais massacrés. » Il crachait ses mots avec violence, les détachait les uns des autres et son accent guttural tranchait d'avantage sa palabre. « Mais ils n'avaient pas le choix... Je ne leur ai pas laissé le choix... J'étais le seul à savoir où elle était. » Il désigna son bâton d'un geste de la main, celui qui reposait contre un arbre. « Elle tué leur roi, elle détruira tout ses fidèles, je vous en fais le serment. » Lentement, il se retourna vers elle. Ses prunelles étaient pleines de fureur et de révolte. Crier à la foule l’existence du Secret n'est pas la solution pour la faire revenir. Comme en politique, il leur fallait mettre hors jeu son concurrent, celui qui, par croisades, avait poussé dans ses derniers retranchements son culte pour y imposer le sien. « Je ne me contenterai pas d'une coexistence passive, morcelé chaque jour un peu plus, vous méritez mieux que cela, Hécate. Je détruirai le Vatican. » Dans le monde qu'il voulait construire, le Vatican n'existait pas et la magie reprenait ses droits. S'il ne pouvait obtenir ce monde alors il refusait d'y vivre.

« Et je le détruirai en votre nom. » fit-il abruptement, ferveur battante. « Au croisement, je crierai votre nom à pleins poumons. Je vous glorifiai, je vous chérirai. Je hurlerai votre Toute Puissance. Je reniai la magie des anges si vous me purifiez de la vôtre, si vous me choisissez... Je n'aurai de cesse de me battre pour vous offrir la place que vous méritez. » Il exécrait la magie des anges, la magie de leur Dieu. Il était un païen et honorerait ses croyances s'il pouvait être lavé du venin qui coulait dans ses veines. Si les Déités étaient affectées par le délitement, leurs élus, leurs chevaliers conservaient la puissance liée à leur rang et à leur âme. Nikolaïs n'était-il pas le dernier Patriarche d'une lignée qu'il s'était éteinte avec lui ? Son âme réincarnée était plus forte que celle de tout autre mortel. La magie d'Hécate entre ses mains... Et il pourrait faire des ravages sans devoir ses prouesses aux anges. Une consécration. Une délivrance pour lui qui payait chèrement son retour en ce monde.

Longinus. La Lance du Destin. Celle qui transperça le flanc du Christ avant que son sang ne soit recuilli dans le si célèbre Graal. Combien de fausse rumeurs l'Ordre de Thulé avait-il fait germé pour berner le Vatican ? Dans combien de fausses pistes avait-il mené les monothéistes pour qu'ils se perdent dans leurs recherches et ne jamais le retrouvent ? La découverte du Graal sonnerait le glas de leurs existences païennes. Une catastrophe qu'il avait toujours évitée, dans l'ombre, là où le Cénacle ne faisait rien et laissait la menace croître aveuglément. Pauvres fous. Et voilà que Longinus refaisait surface. Grâce aux anges en quelques sortes. Ils avaient fait renaître le seul homme au monde qui en connaisse la dernière cachette : lui. Ils en avaient besoin. Nikolaïs le savait et refusait de la laisser tomber entre leurs mains impies. Un sourire macula ses lèvres au doux nom qu'elle prononçait. La Lance par excellence, celle que bien des Grands de ce monde rêvent en secret posséder. En vain. « En chair et en os. » répondit-il, serein, avant de tiquer à ses propres mots : « Enfin, d'avantage en bois et en métal pour être concret. » sourire en coin, sa main ouverte appela la Lance qui vint s'y loger comme un chien dans la poigne de son maître. Lentement, l'illusion se dissipa pour Hécate, l'enjoignant à partager la vision réelle de l'artefact. Le bois était sombre, presque aussi noir que de l'ébène et la magie qu'il contenait rendait ces ténèbres presque luisantes. La lame, acérée, était d'un métal pâle, assez clair et rappelait le linceul des morts. Curieux comme il convoitait justement d'éradiquer la famille nécromancienne. Une douce ironie dont il se berçait avidement.

Il prit l'une des mains d'Hécate, la dirigeant vers le bois, la refermant sur la Lance. Qu'elle sente ce qui s'en dégageait. La magie et la puissance qui en émanait. C'était enivrant, souvent. Nikolaïs lui-même se sentait transporté, grisé. Il en oubliait parfois ses propres limites et ses faiblesses. Il ressentait la toute puissance, l'omnipotence, mais ce n'était qu'un leurre, un rêve. « Le sentiment de puissance est une illusion. Prenez garde, ne vous laissez pas berner. » C'était une illusion, oui... Mais il voulait qu'elle ressente cela à nouveau comme un avant goût de ce qui l’attendait. Il relâcha la lance, la léguant un instant entre ses mains sans craintes. Il aurait dû en avoir, assurément, mais mourir ainsi le libérerait de sa souffrance atroce, cette sensation de souillure. Il n'allait pas mourir toutefois. Il avait confiance en elle et il savait qu'elle n'était pas sotte. Elle n'irait pas tuer celui qui venait de lui prêter allégeance. Elle ne saurait pas défendre la Lance sans lui et se la ferait bêtement dérober. Elle ne savait pas non plus la manier là où lui avait très longuement appris l'usage. Sa dextérité était parfaite et il n'avait pas agi de la sorte au hasard. Il avait toujours été surveillé par les anges : il n'avait alors pas accourut ridiculement vers la Lance. Il avait appris à manier un objet semblable avant... Et il avait appris à se cacher d'eux. Tout comme il devrait, dans quelques mois, se cacher de Pryam Earl et de ses sbires. Il était doué à cela, autan qu'un certain Réanimateur qu'il projetait de rencontrer tôt ou tard. Il avait encore du chemin à parcourir avant de se mettre en guerre contre les Earl. Il devait rassembler des fidèles. Il avait déjà tout le soutien des Thulé... Il ne s'arrêterait toutefois pas là. Il irait vers les Von Scharzwald, ses alliés d'antan. Vers Evans et vers de vieilles connaissances. Très vielles connaissances. Il ferait renaître Berg der Sieben Säulen de ses cendres.

Le sorcier jeta un dernier coup d’œil au numéro de téléphone présent sur son bras, il l'avait pleinement mémorisé. Il avait une chance incroyable d'être doté d'une telle mémoire, longuement exercée. Il n'avait jamais eu droit à l'erreur dans la précédente guerre. Plus encore aujourd'hui, il devrait faire preuve de suffisamment de doigté pour s'assurer d'une victoire en terres ennemies. Il porta sur elle son regard, longuement, laissant le silence se profiler peu après qu'elle lui ait demandé qui il était. Alors il lui souffla son nom. Un nom présent dans bien des livres d'Histoire. Un nom qu'on avait trainé dans la boue, un nom si proche de celui du Diable à qui n'était pas croyant. Il avait été un fou, un assassin de l'humanité. C'était ainsi que le Cénacle l'avait fait passé. Il lui avait soufflé son nom, le nom qu'il portait autrefois, celui qui n'était plus sien à ce jour mais qui ne tarderait à refaire surface. Il était l'exterminateur des monothéistes. Il était le païen directif du Berg der Sieben Säulen, la Montagne aux Sept Piliers. La Montagne grandissante qui avait terrorisé les Earl. Nikolaïs reporta son attention sur sa toile avant de saisir pinceau et couleurs. Son propre nom éveillait bien des souvenirs douloureux et la peinture avait de dont de le canaliser. Il était homme sanguin. « Vous connaissez alors mon Histoire. Du moins celle que les vainqueurs ont écrite en mon absence. Une grande partie est vraie. Je suis responsable de ces 7 millions de morts et je n'ai pourtant accompli qu'une si infime partie de mon travail. J'étais persuadé qu'en tuant les monothéistes, je réduirai les forces de mes ennemis. C'est probablement vrai... Mais c'est se faire bien trop d'ennemis. Ceux qui croient en Dieu sont bien trop nombreux. L’Église a mené bien des croisades et a, à tord, mis à mort ses propres alliés. Juifs, Chrétiens, Musulmans. Ce sont des frères et ils se massacrent entre eux. » Il poussa un soupir, grave avant de reprendre : « Je veux mener ma croisade dans le monde. Je veux les convertir, leur offrir la possibilité de croire qu'il n'y a pas un Dieu Unique mais des divinités. Je veux que le paganisme ne soit pas une tare, mais la véritable voie, le seul chemin. Je veux qu'ils oublient leur Dieu. Et je briserai les réfractaires. » Propager ses idées. Il l'avait déjà fait. Il pouvait recommencer.

« Mais avant cela, il me faut éliminer les Earl. Je refuse de les laisser vivre dans un monde qu'ils ont jadis refusé. Ils ne le méritent pas. Je ne les laisserai pas même entrevoir une lueur de ce que je vais créer. Ils paieront leur trahison. Je ne leur accorderai aucune rédemption. » Il ne le pouvait, il ne l'accepterait. « Aucun pardon ne saurait panser la plaie qu'ils m'ont infligé. S'ils m'avaient laissé faire, il n'y aurait aujourd'hui plus un seul monothéiste sur cette planète. »

[HJ : le prénom et le nom qu'il donne à Hécate est celui que tu sais. Merci de ne pas le citer pleinement en RP pour laisser aux autres encore le temps de chercher ^^]

Le peintre reprit la Lance qu'on lui rendait abruptement et au premier ordre, il récréa, pour elle, l'illusion de l’inoffensif bâton. Nikolaïs fronça les sourcils, sensible à la tension latente qui s'était formée en si peu de temps. Une tension dont il ignorait l'origine, probablement se méprenait-elle au sujet de la Lance du Destin. Pourrait-il lui expliquer un jour la véritable histoire de cette Lance, la véritable histoire de Jésus, le nom de ses assassins, l'origine même de la Sainte Guerre du Vatican ? Peut-être oui. Pas aujourd'hui. S'il avait fait d'elle son alliée, il refusait de la mettre d’avantage en danger. Il se savait souvent surveiller et ne s'était échappé à la surveillance des anges et du Cénacle que pour peindre cette déclaration de guerre. On le retrouverait et à ce moment-là, Hécate ne devrait pas être à ses côtés. Nikolaïs veillait à offrir l'image d'un homme calme et paisible, venu ici pour peindre, et cette apparence ne devait pas être changée pour l'heure. Il n'argua donc rien, se parant de l'obéissance. Il reposa son arme camouflée contre le tronc d'arbre et reprit sa peinture. Avoir un pinceau dans la main, mettre des couleurs sur la toile l'aidait à se concentrer et se recentrer.

Il acquiesçait de la tête, sentant enfin l'effet des médicaments pris un peu plus tôt pour calmer son caractère sanguin et impulsif. Il avait les allures d'un bien calme enfant, un trop calme enfant, canalisant son imagination dans son art. Il ferait ce chemin pour recréer la hiérarchie perdue, celle où les divinités sont au dessus de tous. Il voulait briser l'hégémonie sorcière sans pour autant la rompre. Les païens seraient toujours plus forts que de simples humains et leurs croyances les élèveraient bien plus loin. Ainsi avait-il l'aval que sa déesse mère sur les plans qu'il avait. « Ce qui s'est produit avec les Earl est encore douloureux, Hécate. Je ne saurais vous en parler avec toute la lucidité qu'il faudrait. » Surtout lorsqu'il peignait un tel tableau. Il savait qu'une part de lui exagérait certainement la situation et pour cause ! Il avait perdu tout ce qu'il avait autrefois. « Alors probablement serait-il plus judicieux de votre part de prendre une autre version avant d'entendre la mienne. Les Von Scharzwald ont, eux aussi, leurs secrets. Et ils savent pourquoi j'ai perdu cette guerre, pourquoi nous sommes tous tombés. Ils étaient autrefois à mes côtés et ils ont accepté l'asservissement aux Earls parce qu'ils ne voyaient là aucune autre issue. Aucune échappatoire. » Un sourire en coin. Il aurait pu être nerveux à ses propos, mais les médicaments y coupaient court. Il reposa son pinceau et couvrit la toile d'un drap. Un drap particulier puisqu'il protégeait la peinture même si celle-ci n'était pas sèche. Il pliait bagage.

« Vous ne perdez rien à les renier. Aucun d'entre eux n'a d'allégeance divine et ils prônent et maintiennent un régime qui ordonne votre agonie. Aussi sorciers soient-ils et aussi miséricordieuse puissiez-vous être, ils ne méritent rien de vous. » Son discours était fermé à leur égard. Il ne les tolérait nullement. Pour autant sa parole était douce, presque mielleuse, comme endormie et anesthésiée. Il descendit le long du sentier avec ses affaires emportées et alla fourrer le tout dans sa voiture. Marque allemande bien entendu. « Lorsque nous pourrons afficher haut et fort notre alliance, Hécate, ce sera un honneur de vous avoir pour modèle. Pour l'heure... Mieux vaut qu'on ne vous voit pas avec moi. Ils ont peur de moi, ils ne m'attaqueront pas. Mais vous, je refuse qu'on vous fasse le moindre mal. » Il ferma les portes de sa voiture, bâton de pèlerin en main alors qu'il se tournait vers elle à nouveau : « Je vais vous apporter des croyants et je vous recontacterai. Ne cherchez pas à me joindre, sauf si vous êtes en danger. Je vous prierai, tous les soirs, je n'en manquerai pas un. Si je venais à faire défaut, c'est que je serai hors d'état de le faire. » Il faudrait qu'il soit mort pour renoncer à ses prières. Tant qu'il vivrait, elle entendrait sa litanie chaque soir, elle entendrait sa berceuse, sa promesse qu'il y avait encore de l'espoir.