La Seule Journée Paisible, c'était Hier

Un visage las, fatigué, trônait derrière le bureau, face au mur. Il regardait les plans de Last End, poinçonnés de punaises rouges, emplacements des corps retrouvés… Ou des morceaux venus d’ailleurs… Lowell était revenu de l’hôpital, après quinze jours de surveillance continue. De son âge, son statut, sa lignée, ainsi que son prestige, le Cénacle et ses proches, les Earl, désiraient sûrement qu’il soit parfaitement sur pieds avant de retourner aux offices difficiles dont il était chargé.

Commander aux forces de polices, aux enquêteurs, n’était pas mince affaire et, s’il avait prouvé des décennies durant son efficacité et sa volonté de lutter contre le mal, sous n’importe quelle forme qu’elle fusse mystique ou plus prosaïque, il était usé. Usé par la vie, par la course contre la montre. Or, Anthony Evans avait ajouté à sa peine en faisant déclencher une ire qui aurait pu être fatale, si la providence ne lui avait pas mis dans les pattes sa petite-fille. Hors des convenances, elle n’avait pas peur d’entrer là où il ne le fallait pas. Des attitudes brutales à sa mesure, à son expérience et à son caractère qui lui apporteraient, tôt ou tard dans ce monde qu’elle avait découvert, de gros ennuis. Néanmoins, il fallait accorder cela à cette femme-enfant : elle lui avait sauvé la vie.

Le téléphone de l’office sonna. Stridente, aigue, la tonalité perçait dans un silence mortifère. Il décrocha.

« Papi !
- Comment as-tu eu ce numéro, Olivia. Je suis au bureau.
- Je l’ai hacké. C’était juste pour te dire q…
- Tu as fait quoi ? »

Le ton était monté. Encore fragile, son cœur aurait pu s’emballer mais, il se calma rapidement. Avant d’entendre une voix plus douce et gracile, presque enfantine.

« Non mais… C’est parce que tu as oublié de manger à midi. Je le sais, il n’y a pas eu de transaction sur ta cart…
- Olivia !
- Mais papi, je m’inquiète, moi ! »

Il ferma les paupières. Las comme jamais…

« Olivia, ce que tu fais est illégal et met en péril nos propres sécurités.
- Mais non, ça va… J’ai bossé à Scotland Yard moi aussi, hein… Je suis intraçable, ils ne verront même pas que j’ai attrapé le numéro de ton bureau. Bon promis, la prochaine fois j’appelle sur ton téléphone portable. Mange quelque chose et prends tes médicaments. Sinon je force même les entrées. »

Elle raccrocha en riant. Quelle folie, que lui avait-il pris de franchir les barrières du centre de la Police de Last End ? Elle pourrait aller en prison pour bien moins… Cette brève incartade laissa sur les lèvres ridées un goût amer, mais après tout… Peut-être pourrait-elle aider si elle rentrait dans les rangs. Son départ anticipé de Londres n’était pourtant sûrement point passé inaperçu, encore moins apprécié. Mais après tout… N’était-elle pas au courant du Secret ?

Nombre de ses partisans utilisaient encore toutes formes de communications humaines. Et cela faisait partie de son métier. Il devrait en discuter sérieusement avec ses collaborateurs.
Son esprit se plongea à nouveau sur les papiers, retraçant aux mots près les aveux du réanimateur, tout comme ce qui avait manqué, ce premier mars, de le tuer.

Cet homme était véritablement un taliban de la Magie. Un foutu détraqué. Un extrémiste.
Et pourtant, l’échéance de sa menace approchait.

Depuis la première fois depuis longtemps, Lowell était perclus d’un doute. Il dévorait ses entrailles, lacérait ses chairs et fustigeait, comme des milliers d’aiguilles, son esprit pourtant fort. Presque ébranlée, cette toute puissance, cette grande confiance. Il avait déjà eu affaire à des fous, mais aucun qui demeurait mage, encore moins si puissant pour réussir à faire trembler les murs du manoir des Earl… Aussi, le concile du Cénacle se devait d’être protégé. Un vaste plan à organiser, qui avait pris corps en son absence, afin que leurs intérêts soient saufs, tout comme ses membres…

Cependant, plus qu’Anthony Evans qui n’était pour le gentilhomme qu’un malade, ce que Lowell craignait était la déchirure entre les partisans du secret et ses détracteurs. Une folie collective à gérer, plus dangereuse encore que l’aliéné.

L’heure approchait. Quelqu’un frappa. Lowell dit d’entrer. Les portes s’ouvrirent. Le siège se retournait.

« Inspecteur Von Schwarzwald et Constable Gaterby au rapport selon vos ordres, Sir Commissioner Grayson, pour vous présenter la version finale du Plan Wookie. »

Un bref signe de tête, accompagné d’une main tendue vers un endroit propice où poser leurs effets, trépieds, plans, Lowell se redressait.
D’un pas nonchalant, il s’approcha et leur tendit une main formelle. Bien loin de la poignée amicale, mais répondant au protocole de bienséance et de respect entre confrères. Toutefois, le vieil homme tiqua au mot Wookie. Un souvenir plutôt récent qui venait d’un film étrange peuplé de créatures spatiales et de vaisseaux. L’un des plus mauvais films qu’il ait jamais vus… Néanmoins, il ne fit aucune remarque, et indiqua poliment les chaises face à son bureau, avant de s’installer, sans un mot.

Le silence, pesant, n’était entrecoupé que de raclements de gorges. L’heure était solennelle, grave. Ainsi, il rompit la torpeur de ces lieux.

« Je pense que vous êtes au courant de l’importance de vos mesures à prendre. Néanmoins, j’espère que vous avez évité les hommes qui ne font point partie de nos rangs, ni dévoilé vos projets à d’autres que ceux qui servent le Cénacle. »

Le vieil homme n’avait aucune confiance en ses pairs, encore moins depuis l’annonce qui divisait alors les siens. Or, la Police comprenait des membres, simples humains et, dans sa méfiance et sa prudence, il souhaitait s’assurer du silence de ses hommes.

Lowell demeurait attentif, silencieux. Il écoutait avec soin, observant le plan de Last End, ses contours, déterminés par des lignes colorées.
Ses sourcils se froncèrent ; comment diable était-il possible de ne pas avoir les ressources nécessaires pour protéger le Cénacle ? N’était-il pas la pierre angulaire de toute forme de magie ? Qui contrôlait jusqu’alors et depuis des siècles les flux de tout ce beau monde et de leurs capacités extraordinaires ?

Une main lasse vint frictionner sa barbe. Le vieil homme était en train de réfléchir. Il s’agissait finalement d’une guerre. Autant appliquer les connaissances des stratégies martiales éprouvées afin de faire taire une bonne fois pour toute ce fou dangereux.
Il se redressa de son siège et, finalement, se leva très calmement.

« Vous avez donc pensé à protéger le secret, sans penser à rendre les lieux inaccessibles. Si ma petite fille avait été dans les parages… »

Il regarda toutefois autour de lui, étant devenu méfiant compte-tenu des talents inhabituels et dangereux de la jeune femme, presque persuadé qu’elle était déjà en train de les épier d’un moyen ou d’un autre, avant de reprendre. Reportant son regard sur la carte, il détailla la configuration de l’endroit, se remémorant des films assez particuliers qu’Olivia lui avait fait regarder et qui, finalement, pourraient être utiles…

« L’objet n’est pas uniquement de protéger les civils et le Cénacle, Lieutenant Diederich. Je proposerais tout simplement de rendre absolument inaccessible chacun de ses membres, ainsi que le lieu qui les accueillera. »

Le ton était presque monocorde, accompagnant avec majesté une attitude placide. Impénétrable.

« Si nous n’avons pas les moyens de nous battre, autant empêcher le Réanimateur d’accéder à ce qu’il souhaite détruire. Transformons cette place en forteresse inexpugnable. Ne sommes-nous pas Sorciers, après tout ? Si nous pouvons lutter par la force en tant qu’humains… Ne pouvons-nous pas détourner l’attention par la magie ? »

Une lueur étrange avait effleuré son regard, et son expression. Il capta un instant l’air interrogateur de l’agent Gaterby, et se décida. Avant toute, il devait s’assurer d’une chose.

« Olivia ? »

Rien ne répondit, mais il attendit, longtemps. Avant que la lumière ne vacille comme unique réponse. Il secoua la tête, désespéré…

« Je crains que cet endroit ne soit pas plus sûr que les autres. Nous sommes écoutés. Par la bonne personne, certes, mais si une gamine de vingt-cinq printemps peut nous entendre, je n’ai nul doute que nos détracteurs auront pu tenter de nous espionner par les mêmes moyens… »

Il attrapa alors le smartphone dans sa poche, et le brisa avant de le faire brûler, d’un geste. Il porta son regard sur les deux agents, avant de s’assoir à nouveau et, d’un geste élégant, les enjoindre à pratiquer la même chose. Il entendit alors les hauts parleurs présents dans la pièce grésiller, pour finalement émettre une affreuse odeur de brûlé, fumant. S’il ne savait aucunement comment Olivia s’y prenait, sûrement en détraquant les instabilités électriques, il était plutôt satisfait qu’elle joue le jeu et cesse de fourrer son nez partout.

« Je vais mettre en place un jeune agent à la surveillance de la ville entière. Tous les mouvements de la cité seront épiés ce jour précis. Rien n’échappera à l’opération Orwell qui va suppléer à Wookie. Si vos lignes de défense sont bien pensées, je comptais convier les nôtres et chaque membre du Cénacle à anticiper l’attaque du Réanimateur. Il s’agira d’établir des sortes d’alarmes magiques qui déclencheront, avec la technologie dont les humains sont capables, la prise de position de toute créature magique « non recensée » par nos forces. S’ils s’attendent à ce que nous usions de magie, ils ne s’attendront pas à ce que nous utilisions les moyens humains. Et sachez que tout peut-être violé, même les lignes les plus sécurisées du Parlement Européen ou de ses services secrets. Aussi… »

Il reprit sa respiration, se servit un verre d’eau avant de reprendre.

« S’attaquer à la construction de ces capteurs va être délicat. Je compte sur votre coopération. Nous allons également mettre en place les plus solides barrières que des Sorciers n’aient jamais installé, sur, sous et dans le bâtiment. Comptons également sur vos sorts de perception afin que les humains ne soient pas au fait de nos pratiques, que nous allons installer dès maintenant. »

Un énième soupir, l’âge n’aidant point à reprendre le souffle, il fit craquer ses doigts.

« Les pertes civiles ne sont éthiquement pas acceptables. Néanmoins, il me semble que ce conflit, s’il était gagné par Evans, engendrerait bien plus de morts que les créatures vivant autour de l’assemblée. »

Ces mots étaient amers et Lowell eut peine à les prononcer. Pourtant, ils n’avaient pas d’autre choix.